tag:blogger.com,1999:blog-20871714559844530042024-02-07T19:20:54.840+01:00Rockmunista"Los lápices siguen escribiendo"AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.comBlogger175125tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-77741743730851851552012-02-26T10:06:00.001+01:002012-02-26T10:18:27.941+01:00Perros mojados.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOwQsrGB2o9kVqDDHaPFBIZRWZHIEIoidE3g4fg7xaejYFP3PKxotY3yzo6g-r2gAX5PUa6fHwoLHXW01iluAvVvufjfGl2wrTFxDp7z6ZpBUQe_eHRh-xvpBklY__ONoUIBPhfV6cVpU/s1600/Babel%252C+carcel+y+mercado_jpg.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOwQsrGB2o9kVqDDHaPFBIZRWZHIEIoidE3g4fg7xaejYFP3PKxotY3yzo6g-r2gAX5PUa6fHwoLHXW01iluAvVvufjfGl2wrTFxDp7z6ZpBUQe_eHRh-xvpBklY__ONoUIBPhfV6cVpU/s320/Babel%252C+carcel+y+mercado_jpg.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">Al caer el sol de ese domingo de invierno sombrío, adverso y duro, El Califa se dirigió hacia los arrabales de la ciudad, al edificio de la prisión de Benalúa. Era una estructura de piedra y muros altos, en cuyos extremos despuntaban las garitas de los boqueras. Conocía bien aquello, no en vano estuvo varios brejes cuando lo tangaron por bajarse al moro. Un monstruo cuadrado con cuatro inmensos ojos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">Junto a la puerta principal de la fachada pudo leer la inscripción: <i>“Centro penitenciario de detención de hombres. Penal de Benalúa”</i>. Pasó de largo recapacitando porqué nunca se había fijado en ese jodido cartel. Le hubiera ahorrado algún disgusto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">A las seis de la tarde ya había tomado posición en el lugar fijado, en la calle Los Doscientos. Estaba a mitad de vista entre las dos garitas y el lugar, para ciertos trapicheos, era inmejorable. El Califa llevaba una revista bajo el brazo y anduvo paseando junto a la acera del gran muro simulando esperar el paso de algún peseto. De repente, una pelota de tenis cayó, como por azar, al ladito justo de su canilla izquierda. El Califa era flaco y ajado como los picoletos de Chafarinas, pero lo suyo era debido al jaco, que lo tenía abrigado entre sueños y amarguras. El Cucharilla había sido puntual. Se inclinó a recogerla y, aún de cuclillas, levantó la cabeza y revisó las dos garitas de los extremos del muro. Nadie pareció haber notado nada, excepto un chiquillo rubio rizado que, desde el séptimo piso del edificio de enfrente, miraba a través de los barrotes de su balcón. Rápidamente se levantó, sacó del bolsillo de la chupa otra pelota similar y la arrojó en un segundo al interior del patio del talego.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">Entonces se alejó del lugar. Tuvo que cogerse su voluntad con las manos por el interior de los bolsillos del vaquero para evitar emprender una carrera alocada que lo delataría. La sangre parecía desbordarle las venas; las pulsaciones martilleaban sus cañerías como cuando le bacilaba un pico de caballo. Había cumplido con El Cucharilla. En la pelota de tenis le enviaba veinte papelinas de caballo, treinta gramos de hachís mal pesado, y cinco tiros de farlopa cortada. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">El Cucharilla tendría para ganarse la vida durante un tiempo. Era el precio a pagar por los amigos y la protección en el talego. Desde el balcón, el niño rubio rizado lo vio alejarse hasta perderse por el final de la calle rumbo a ninguna parte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><br />
</span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-77304557216831492302012-02-05T10:21:00.000+01:002012-02-05T10:21:48.490+01:00Interpretaciones.<div class="cita" style="line-height: 20px; margin-bottom: 5px; margin-left: 5px; margin-right: 5px; margin-top: 5px; text-align: justify;"><span style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">“El placer de los banquetes debe medirse, no por la abundancia de los manjares, sino por la reunión de los amigos y por su conversación.”</span></div><div class="cita" style="line-height: 20px; margin-bottom: 5px; margin-left: 5px; margin-right: 5px; margin-top: 5px; text-align: justify;"><span style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br />
</span></div><div style="line-height: 20px; margin-bottom: 5px; margin-left: 5px; margin-right: 5px; margin-top: 5px; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- Marco Tulio Cicerón</span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-67071964560837458472012-01-07T12:10:00.000+01:002012-01-07T12:10:50.015+01:00La solidaridad ha fracasado.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr7K9qyfU_Eann9qW6t_Zl3frlQjw29if4iNz-NBTXWJehb8wuVW8Fu3XMElvsehfBFKTXcjbpr8vTbun2Qk1R9eX0BnDXqS9IqG254_woA_MXfk0Iur1dZrqAKFEBvtbJw-anax8w8PQ/s1600/Alberto+Olmos+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr7K9qyfU_Eann9qW6t_Zl3frlQjw29if4iNz-NBTXWJehb8wuVW8Fu3XMElvsehfBFKTXcjbpr8vTbun2Qk1R9eX0BnDXqS9IqG254_woA_MXfk0Iur1dZrqAKFEBvtbJw-anax8w8PQ/s200/Alberto+Olmos+1.jpg" width="200" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="color: #274e13; font-size: large;"><span style="line-height: 115%;">“¿Durante cuánto tiempo nos seguiremos engañando con esta mierda? ¿Durante cuánto tiempo dejaremos que legiones de listillos se enriquezcan a costa de la gran burbuja de la solidaridad? ¿No sería mejor dejarlo todo al albur del caos, cesar en las ayudas puramente amansadoras, y permitir un sufrimiento tal que, al cabo, hiciera a millones de personas tomar las armas y devolvernos la calderilla? La solidaridad no sólo ha fracasado, sino que ha evitado la reacción. Ha abierto sucursales de esperanza en el vacio reservado a las franquicias de la revolución</span>. Ha contaminado de sentimiento de culpa las aguas claras del mal, su caudal imparable. Ha puesto presas y diques al dolor y ha dado a las empresas multinacionales un argumento de marketing: basta con poner un logo solidario en su etiqueta.”</span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Solo os diré una cosa: leerlo. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><b><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">Alberto Olmos. “Ejército enemigo”.<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">Editorial Mondadori, 2011.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="text-transform: uppercase;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">ISBN <b>9788439725879</b></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-39305247722743089832011-12-26T19:37:00.001+01:002011-12-26T20:33:51.703+01:00Una tarde de Junio.<div style="background: white; border-bottom: solid #AAAAAA 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 0cm 0cm;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOBNgwbh8fgBYQJAnX6UHkXPr2qZz_BBMKPVSx0IM4D19R9i1GUCPhr94esPjsnrfTARv4CHEqMX9DxAupdY09E1kMXskMH64hL8lx93RH_JDg8QhOQHOOzT2xIJXuvCtBR_Ps8xhXvfU/s1600/PoliDiaz.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOBNgwbh8fgBYQJAnX6UHkXPr2qZz_BBMKPVSx0IM4D19R9i1GUCPhr94esPjsnrfTARv4CHEqMX9DxAupdY09E1kMXskMH64hL8lx93RH_JDg8QhOQHOOzT2xIJXuvCtBR_Ps8xhXvfU/s200/PoliDiaz.jpg" width="200" /></a></div><div class="MsoNormal" style="background: white; border: none; line-height: 14.4pt; margin-bottom: 1.2pt; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-outline-level: 1; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se despidió de Ricardo en el gimnasio y anduvo un rato calle abajo, pensativo. Apenas quedaban cuarenta días y se jugaba todo a cara o cruz. Giró a la izquierda en Palos de la frontera y aligeró el paso hasta llegar al cruce con Santa María de la Cabeza. Allí le esperaba Evita, sentada en el desgastado banco del parque. Su familia era de clase normal y trabajadora. La conoció en el bar de Isidro, jugando al billar con Víctor, Vicente y compañía. A partir de ese momento fueron dos partes de un todo. Siempre pensó que las mujeres daban ostias mas fuertes que los boxeadores, que las había muy perras y jodidas, y que podían hundirte la vida. Pero no Evita, ella no. Ella era muy simpática y muy madura para su edad. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; border: none; line-height: 14.4pt; margin-bottom: 1.2pt; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-outline-level: 1; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; border: none; line-height: 14.4pt; margin-bottom: 1.2pt; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-outline-level: 1; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El frío tardío de aquellos primeros de Junio le estaba haciendo engordar más de la cuenta. Aquello no era bueno si quería dar el peso antes del combate. No obstante, confiaba en la preparación que estaba llevando. A pesar de las juergas de los jueves en el Archy, siempre intentaba levantarse temprano para correr, volvía, descansaba algo y se iba al gimnasio. Así estaba haciendo cada día desde hacía seis meses. A sus veintidós años ya era el rey y podía permitirse cualquier cosa. Después de seis defensas exitosas del campeonato de Europa de los ligeros, deseaba con todas sus fuerzas que llegara ese 27 de Julio. El había crecido en la dureza y el futuro incierto de su Vallecas natal. Nadie lo podía parar, pensó.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; border: none; line-height: 14.4pt; margin-bottom: 1.2pt; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-outline-level: 1; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; border: none; line-height: 14.4pt; margin-bottom: 1.2pt; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-outline-level: 1; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Llegó junto al banco y después de un cálido abrazo, besó a Evita en la frente. Seguían el mismo ritual desde que la conoció en el bar de Isidro y la acompañó, ya entrada la noche, hasta la casa de sus padres donde ella vivía. Siempre fue así aunque hoy era la última noche antes de cruzar el charco con destino Norfolk, Virginia. Dejó la bolsa de entreno en el suelo y tomó asiento. No se dijeron nada. Ella se limitó a hacerle muda compañía durante un largo rato mientras apuraba tranquila el pitillo. Durante ese silencio eterno que le pareció un océano, vislumbró confuso, -quizá por la falta de luz-, junto a la zapatería de enfrente, el espectro de su cuerpo cayendo a la lona del cuadrilátero. También vio a un negro potente y rabioso, pleno de forma y facultades, vapuleando sus sueños y su alma dentro de un ring de boxeo. </span><span style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 14.4pt;">Todo eso pasó por su quijotera antes de que Evita rompiera el silencio con un, ¿Qué te pasa, cariño?. Poli Díaz no contestó. No dijo nada por no preocuparla pero esa noche supo que pronto, demasiado pronto para digerirlo, el fracaso llamaría a su puerta y el futuro saltaría por su ventana. Y que en un suburbio de Norfolk, Virginia, los sueños eran aún más caros en Vallecas.</span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; border: none; line-height: 14.4pt; margin-bottom: 1.2pt; mso-border-bottom-alt: solid #AAAAAA .75pt; mso-outline-level: 1; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-88891312839975476782011-12-26T13:53:00.000+01:002011-12-26T13:53:17.264+01:00Nuevos horizontes.<div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Buscadores de lo auténtico cabalgan hacia nuevos horizontes. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tienen una meta, un objetivo.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ponen la mirada donde el cielo y la tierra se unen.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Asfalto, polvo, rocas o arena. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El terreno siempre resulta fácil.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pero resisten.</span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-12932882108187011362011-12-04T20:21:00.000+01:002011-12-04T20:21:46.504+01:00Interpretaciones.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHLjavj2uMDoFDAXnUjYlI7L-UUHLHPjqSnmDKGlWfdPb9FeUyOK9rDt6f_xm_g5RHDe3ag0PDxT__2ChKpPaNdPpuwt12hG7gFWuHzXvbAa0nnPzFqZgBGdpqs9GLzD6uav5CCnixVUI/s1600/cuba1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHLjavj2uMDoFDAXnUjYlI7L-UUHLHPjqSnmDKGlWfdPb9FeUyOK9rDt6f_xm_g5RHDe3ag0PDxT__2ChKpPaNdPpuwt12hG7gFWuHzXvbAa0nnPzFqZgBGdpqs9GLzD6uav5CCnixVUI/s640/cuba1.jpg" width="640" /></a></div><div style="background-color: white; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br />
</span></div><div style="background-color: white; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">“La sociedad cubana está imponiendo un nivel de vida que es insostenible para la mayoría de las personas viviendo de manera honesta; sin embargo la gente tiene un sentimiento de culpa, les avergüenza decir que no pueden o no tienen, o que ganan poco, como si fuese indigno decir que uno es pobre, no porque uno no trabaje lo suficiente, sino porque no hay un sistema de salario que te permita vivir de manera mínimamente holgada. (…) Como si ser pobre fuera un delito… O sea, no importa si para tener ese nivel de vida robas o haces negocios ilícitos. Lo que es malo es ser pobre. Es un fenómeno que veo en personas de cualquier edad.”</span></div><div style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br />
</span></div><div style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Verónica Pérez Vega, entrevistada en<span class="Apple-style-span" style="text-align: right;"> </span><a href="http://www.havanatimes.org/sp/?p=53540" style="color: #1155cc; text-align: right;" target="_blank">Havana Times</a><span class="Apple-style-span" style="text-align: right;">, a propósito de su novela</span><span class="Apple-style-span" style="text-align: right;"> "</span><em style="text-align: right;">Aquí lo que hay es que irse"</em></span></div><div style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><em style="text-align: right;"><br />
</em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><em style="text-align: right;">Vía </em><a href="http://www.penultimosdias.com/">http://www.penultimosdias.com/</a></span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-60738211361314749172011-11-17T04:23:00.002+01:002011-11-17T04:23:00.195+01:00Robert Johnson, maestro.<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/dkftesK2dck?rel=0" width="480"></iframe></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">" El <i>blues</i> no es más que un hombre que se siente mal pensando en la mujer con la que estuvo una vez"</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Robert Johnson.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Fue el rey de los cantantes de blues del delta. Escapó en varias ocasiones de los disparos efectuados por los maridos de sus amantes. En 1938 no pudo esquivar una dosis de veneno, y murió dejando un legado único para la historia. El mundo del blues en particular, y el de la música en general, está en deuda con un hombre fantasma, del que se desconoce la fecha y el lugar de nacimiento. Lo único que se puede asegurar es que su escasa obra, las veintinueve canciones que grabó en su acelerada y marginal existencia, son un documento imprescindible para entender la historia de este género mas vivo que nunca.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Johnson hizo un pacto con Satanás en un perdido cruce de caminos. Vendió su alma al diablo a cambio de tocar la guitarra como nadie; a cambio de convertirse en el mas grande de todos los bluesman. El príncipe de las tinieblas cumplió su parte, y Johnson se convirtió en el mejor. Ahora pone música al infierno en esas noches perras y calientes, impregnadas de humo y bourbon, con ese público de hijos de caín, que tuvieron en vida un porvenir mas negro que la piel de ese nieto de esclavos de lo mas hondo y oscuro de la desembocadura del Misisipi.</span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-67088286540324815342011-11-15T03:54:00.006+01:002011-11-15T03:54:00.132+01:00¿Acaso ella no te ama?<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Caí rendido en la negra arena,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">dejé escapar mi último aliento,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">no quedaba sangre en mis venas,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">la dulce llegó con el viento,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">no opuse resistencia,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">le reprendí por su tardanza,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">me alegré por su tardanza,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">me alegré por su presencia,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">no bailé por librar su danza.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se sorprendió de mi alegría,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">preguntó por qué no la temía,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">yo le contesté: porque amaba.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">A lo que ella preguntó:</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">¿qué acaso ella ya no te ama?</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">¿o es que me la he llevado yo?</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">¿Cual era el nombre de tu dama?</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">- ¿Su nombre? ¿tanto importa eso?</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">ojalá pudiese olvidarlo,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">olvidar hasta el primer beso,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Estrella, no puedo olvidarlo.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Si, así se llamaba ella.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">No, ¿muerta? No, sólo para mi.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quise alcanzar una estrella,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">la besé, por siempre la perdí.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">No se molestó en conocerme,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">disparó al centro del corazón,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">trofeo en su leja creyó verme,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">no tuvo ninguna compasión.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Creí que podría cambiarla,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">convertir su odio en amor,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">es una egoísta, ¿matarla?</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">no, no le haría tal favor.</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ahora conoces la historia,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">pedirte quiero una cosa,</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">¡muerte! ¡bórrame la memoria!</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">recordar sólo que era hermosa.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><i><b>The drive mad.</b></i></span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-19753761237574356902011-11-13T12:20:00.001+01:002011-11-14T18:59:54.462+01:00Patrick Bateman y los mercados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUl69iV2ya7tKQwkA4Yywoo22ceCr8GYOQ2TwI1dWHXf2ANh0SeYGomHsopQtFJWlWIL50BaYaz5HKVDM2C-_tkzodQcYBZ5a1g53C9Vf9amp0K2AxQnjC7k10pGxKO04XaBH4fvEptLI/s1600/Patrick+Bateman.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUl69iV2ya7tKQwkA4Yywoo22ceCr8GYOQ2TwI1dWHXf2ANh0SeYGomHsopQtFJWlWIL50BaYaz5HKVDM2C-_tkzodQcYBZ5a1g53C9Vf9amp0K2AxQnjC7k10pGxKO04XaBH4fvEptLI/s200/Patrick+Bateman.JPG" width="151" /></a></div><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; font-family: Verdana, sans-serif;">Tenía veintisiete años, graduado y con máster en la escuela de negocios de Harvard. Vivía en el edificio Americans Gardens, rodeado de la riqueza y sofisticación de la alta sociedad de Manhattan y </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Wall Street</span></span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">. Buceando en ella. Cultivaba su cuerpo y su apariencia prestando una extrema atención, sin duda obsesiva, a las marcas y el diseño. Su máximo placer, -lo recuerdo como si lo hubiera leído hoy-, era vestir camisas de Ike Behar, trajes oscuros de Ralph Lauren, y corbatas de Hugo Boss. Era vicepresidente del departamento de fusiones y adquisiciones en <i>Pierce & Pierce</i>. Tenía novia y multitud de amantes a las que se follaba con una sola llamada. Gozaba perfumándose con colonias caras y se ventilaba circulando al volante de lujosos coches europeos. Ese era Patrick Bateman. El Patrick Bateman que imaginó<span class="apple-converted-space"> </span> <span class="apple-style-span">Bret Easton Ellis</span> y que describió, en <span class="apple-style-span">primera persona, en su</span><span class="apple-converted-space"> </span><b><i>American Psycho.</i></b></span><o:p></o:p></div><div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; font-family: Verdana, sans-serif;">Además, este jambo era un asesino en serie, un caníbal y un follador ultraviolento. Un tipo obsesionado por el consumismo y los mercados. Un depredador sin sentimientos. Un psicópata ilustrado. Un yuppy ejecutor y sicario del mal de esta bola que llamamos tierra en este pasado fin de siglo.</span><o:p></o:p></div><div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><u1:p></u1:p> <br />
<div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; font-family: Verdana, sans-serif;">Esta mañana me acordé de el al levantarme mientras ojeaba la prensa. Banqueros, políticos; esa gente importante y su fauna íntima y coadjutora, se pueden saltar, -sin angustia de ninguna clase, sin remordimientos y con total impunidad-, cualquier principio ético. No hablemos ya de las leyes, que las conciben para incumplirlas. Pero solo ellos; los demás somos cautivos encadenados, sumisos y obedientes. Ellos dominan, humillan, corrompen y matan. Son los místicos del mal. Se creen supermanes que salvan a la humanidad de una realidad siniestra e insolidaria. La ausencia de conducta y moralidad los delata. Es su común denominador. Ellos, -las mil caras que se esconden detrás de “los mercados”-, nos quieren sacar de esta. Así. Como lo estamos viendo. Sin anestesia, y poniendo y quitando presidentes, primeros ministros, directores generales de bancos y entidades supranacionales, etc. Como si fueran el Guerrero del Antifaz que luchan por salvarnos de los malos.</span><o:p></o:p></div><div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><u1:p></u1:p> <br />
<div style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; font-family: Verdana, sans-serif;">Y seguía dándole a la quijotera esta mañana y me decía a mi mismo:<span class="apple-converted-space"> </span><i>“Toni, estamos jodidos”.<span class="apple-converted-space"> </span></i>Si esto acaba por ser así, es ya la hora de prepararse, no para el silencio, sino para el aullido infernal e insaciable del cordero recién degollado. A fin de cuentas, Bret Easton Ellis se inspiró en ellos para imaginar a su Patrick. Oye, y lo bordó. Por Tutatis que lo bordó.</span><o:p></o:p></div><u1:p></u1:p> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-26206076529852531742011-10-23T18:56:00.000+02:002011-10-23T18:56:01.745+02:00Radiografía de La Habana (5)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbN_rHYgWLWcDGlNTISQRWcQ_SrtqvtR8hCejO9-TUNn0QA4cEtb2ukVcdTNYI2-1veauFaoriQepiQkDSIMDN9nrjVgH4HdWx4D4eAdYWwDuZcmq1oB4oCo4wHRBrX1H5wayMIG2dVz4/s1600/IMG-20111009-00207.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbN_rHYgWLWcDGlNTISQRWcQ_SrtqvtR8hCejO9-TUNn0QA4cEtb2ukVcdTNYI2-1veauFaoriQepiQkDSIMDN9nrjVgH4HdWx4D4eAdYWwDuZcmq1oB4oCo4wHRBrX1H5wayMIG2dVz4/s320/IMG-20111009-00207.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjXZRTITKVFrdE-visIvc4pqcUS2xv8LuZ3qDxmr_ox6VgTOwPKKpNjZcZpwnylqh5fgU20yFZyuD45pvr3KedUFUFaL7xTxLq6-aHhYUR_TFNxa6FzFeXtusX3yCACyc4hAhLSu_cNOQ/s1600/IMG-20111013-00284.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjXZRTITKVFrdE-visIvc4pqcUS2xv8LuZ3qDxmr_ox6VgTOwPKKpNjZcZpwnylqh5fgU20yFZyuD45pvr3KedUFUFaL7xTxLq6-aHhYUR_TFNxa6FzFeXtusX3yCACyc4hAhLSu_cNOQ/s320/IMG-20111013-00284.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij2tPi02e30CXE4vtXfQIR-PLGO45r-xqv5HKo1rtvzwBm-wXq6jN2YuNUh3Kirni79yK2iPjpA27-kC-BY-x-P5nMeouNxoVaobH19vZ2lSuTLtQQ8QeXODjotghpewADraVkqkMozWg/s1600/IMG-20111013-00303.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij2tPi02e30CXE4vtXfQIR-PLGO45r-xqv5HKo1rtvzwBm-wXq6jN2YuNUh3Kirni79yK2iPjpA27-kC-BY-x-P5nMeouNxoVaobH19vZ2lSuTLtQQ8QeXODjotghpewADraVkqkMozWg/s320/IMG-20111013-00303.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij1MGIP-dF1VquTzq05TIL4KmGV6GXSpQATcDrUZ8kw5UwrMv3fnRItyWGooCHFLJztcqS8kyiL0-FrfgEgvkwtIXy6NPdSJiKOUF2YDsPPbEJRBiuWR0oPBhcXgZ1aLY8hdf_fTQe33k/s1600/IMG-20111013-00305.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij1MGIP-dF1VquTzq05TIL4KmGV6GXSpQATcDrUZ8kw5UwrMv3fnRItyWGooCHFLJztcqS8kyiL0-FrfgEgvkwtIXy6NPdSJiKOUF2YDsPPbEJRBiuWR0oPBhcXgZ1aLY8hdf_fTQe33k/s320/IMG-20111013-00305.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYFDSkE8tZhhY4HXJs2N1MVp8YIhKpqVS7YSAs9hjEYoR_YhZRDYcFiUkqcGkuK5CxtCfabUjqTB2x-xZnZMMCVvwD6lamRJaBpy1mX-fdRqEbud-ONC7r5vTiFOb0CqmfDH7V70G6W00/s1600/IMG-20111013-00311.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYFDSkE8tZhhY4HXJs2N1MVp8YIhKpqVS7YSAs9hjEYoR_YhZRDYcFiUkqcGkuK5CxtCfabUjqTB2x-xZnZMMCVvwD6lamRJaBpy1mX-fdRqEbud-ONC7r5vTiFOb0CqmfDH7V70G6W00/s320/IMG-20111013-00311.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-80327020932848662662011-10-22T11:29:00.002+02:002011-10-22T11:36:50.590+02:00Quiero.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quiero sentirte cerca y acabar de una vez con este encierro.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quiero volver a verte como antes. Quiero sentirte cerca de nuevo.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quiero hablarte de cosas, escuchar tus historias.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quiero que me acerques a tus sueños como cada madrugada.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y que el silencio nos cubra en la noche callada.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-386317004919487772011-09-28T19:08:00.001+02:002011-10-22T11:27:10.622+02:00Por fandangos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ayer oí cantar por fandangos a un gitano cabal, entre gente cabal. Saboreé un fandango que sentenciaba que nunca un hombre ha de pegar a una mujer “aunque no sea buena”, y que, ante el riesgo, debe recordar que una mujer fue su madre. Sencillo y cierto, en todo caso. Necesitamos más fandangos que nos recuerden cantando la verdad de la vida, la verdad que a veces olvidamos, empujados por el ajetreo y el trote, buscando mas lo superfluo que lo nacido de dentro. En ocasiones creo que quisimos ser tan libres que nos mudamos en esclavos sin darnos cuenta. Quisimos sudar rebeldía constructiva y solo parimos conformismo banal. En fin, puta miseria.<o:p></o:p></span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-77796035003326914292011-09-25T19:18:00.000+02:002011-09-25T19:18:21.236+02:00Interpretaciones.<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">"Nunca en la historia de la decepción humana, tantos habían sido engañados por tan pocos".</span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-26291228398975898912011-09-13T18:47:00.000+02:002011-09-13T18:47:10.528+02:00Esencia de Blues.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj01P02lPxKLwv0t7RgCfQ5-GUKzp_w2d0O6Nt12k0IvbGW_3s0ggN106QnPXh_o6yllj-xGRSe9nVA3BH1D_Dd2r1X2HtWkQNBwVzhu01jIJjS6N7Nqf40oNAlKRKuAdOYANDYPfMcK8A/s1600/Blues.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="115" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj01P02lPxKLwv0t7RgCfQ5-GUKzp_w2d0O6Nt12k0IvbGW_3s0ggN106QnPXh_o6yllj-xGRSe9nVA3BH1D_Dd2r1X2HtWkQNBwVzhu01jIJjS6N7Nqf40oNAlKRKuAdOYANDYPfMcK8A/s200/Blues.JPG" width="200" /></a></span></div><div class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="color: black;">Conozco a un socio que es un ideólogo de la vida, lo que yo llamaría un idealista versado -por jodido que sea de encontrar-, un filósofo en potencia de esos que bebe suelto y apartado, y habla con los camareros -a falta de otro interlocutor- en esas vigilias golfas y arrastradas en que la noche se confunde con la mañana y tres son infinidad. Un gentío. Casi un pelotón. A veces me lo encuentro rondando a la madrugada con un bourbon en una mano, y un cigarro negro en la otra cerrando los garitos que quizá nunca deberían haber abierto.<o:p></o:p></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"> <div class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black;">Bien. Hace poco coincidimos y hablamos. Me confesó, al hilo de una canción de los ZZ Top, su teoría sobre el blues. Iba algo –bastante- tajado y, entre guiños, tics y miradas infinitas, me contó los ingredientes que, según su ajada inconsciencia, debería tener un buen blues. Además de sus doce compases y sus cuatro acordes de rigor, el secreto del Blues se escondía en la letra. En su brillante disertación me dijo que había tres palabras que, bien combinadas, hacían de una canción un blues: “<i>Yeah</i>”, “<i>Baby</i>” y “<i>Alright</i>”. Afirmaba asimismo que había otra teoría mas ortodoxa que apuntaba a que un buen blues debía de empezar diciendo “<i>I Woke up this morning</i>”. <o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black;">Entre trago y trago me contaba que la esencia del blues residía más en el argumento, en el contenido, que en la letra. “<i>Un blues jodidamente bueno debe hablar de dolor, de abandono, de soledad y malos tratos... me entiendes Toni</i>” me confesaba cercano al oído. Agucé las orejas y me bebí sus palabras, pues comprendí de inmediato que, con esta trama confusa y alcohólica en el aire oxidado del chiquero, tenía para un cuento de los que os relato en este foso. Siguió confesándome, entre idas y venidas mentales, que el blues clásico, el trivial, siempre llevaba parejo una guitarra y un canalla grosero y despreciable. Un bluesman. <o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black;">Cuando empezó a disertar mirando atento al techo del tugurio con el orden de los versos, la melodía y la estructura musical, apuré el trago y amablemente me despedí. <i>“Hasta la próxima asere. Y cuídate.” </i>A fin de cuentas, y viéndolo así resultaba hasta fácil componer un buen blues:<o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 283.7pt; text-align: justify;"><span style="color: black;"><span> </span><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="color: black;"><i>I woke up this morning<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="color: black;"><i>Mi mujer me ha dejado, baby<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="color: black;"><i>I woke up this morning, alright<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="color: black;"><i>estoy desesperado, yeah, baby, alright.<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="color: black;"><i>I woke up this morning<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span style="color: black;"><i>Mi mujer me ha humillado, baby<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="color: black;"><i>I woke up this morning, alright<o:p></o:p></i></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span style="color: black;"><i>estoy despechado, yeah, baby, alright.</i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></span></div><div align="center" class="separator" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 182.55pt; text-align: center;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><br />
</span></div></span>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-69675622673149229162011-09-06T18:52:00.003+02:002011-09-06T18:53:33.363+02:00Interpretaciones.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdMILtegxqOpvpVnC5p9NUBDNG0Xpt5FJ9HXo0eOQrHFECcRuaVJPjFz0N7O5AEdxyLxTFxgpAZW0-aPvif10mj2zenhJVScsQ_TLgvvnpA8C0rdkVnAQnCjO8pXcKjV8Ibmo8X6cydEs/s1600/Einstein.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="147" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdMILtegxqOpvpVnC5p9NUBDNG0Xpt5FJ9HXo0eOQrHFECcRuaVJPjFz0N7O5AEdxyLxTFxgpAZW0-aPvif10mj2zenhJVScsQ_TLgvvnpA8C0rdkVnAQnCjO8pXcKjV8Ibmo8X6cydEs/s200/Einstein.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;"><i>"Todo lo que se puede contar, no siempre cuenta; todo lo que cuenta, no siempre se puede contar"</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Albert_Einstein">Albert Einstein.</a></span></div>
AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.426658438.3804393 -0.4661404 38.4302113 -0.3871764tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-64950660232687107052011-08-31T02:43:00.001+02:002011-08-31T02:43:00.246+02:00El peor de los lunes – 5º anillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXHchyphenhyphenGoHJ6KOxDhsxCGUFAMS2wrdD5PYYd1rujPcrh7LnHnolKfH9pIAuHPrqjvQ4x7FBwGbtxxg4y0zQl6bqBFvkBdxjuHEhzSxzzi14J024dQnNKor6lVDTtg6GBDYOfGqv6_anvRU/s1600/Cerveza.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXHchyphenhyphenGoHJ6KOxDhsxCGUFAMS2wrdD5PYYd1rujPcrh7LnHnolKfH9pIAuHPrqjvQ4x7FBwGbtxxg4y0zQl6bqBFvkBdxjuHEhzSxzzi14J024dQnNKor6lVDTtg6GBDYOfGqv6_anvRU/s200/Cerveza.JPG" width="155" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pidió un café solo. Con hielo. Mientras esperaba el servicio, sacó de su bolso un paquete de Marlboro, cogió un cigarro y se lo llevó a la boca. Sus movimientos eran raros, excéntricos, pintorescos. No supe cubicarlo bien. Exóticos, quizá. Me recordó en eso a mi amigo Mustafá, -el moro-, cuando estaba en trance. Los cañones difuminaban su aptitud y la respuesta de su sistema nervioso apuntaba a movimientos excesivos, inescrutables. Algunos incluso obscenos, como aquella manía de llevarse la mano a los huevos mientras se mordía el labio inferior, rollito Maiquelyacson. Hasta que se lo partieron de un palazo una oscura noche sin luna en un callejón, junto a la comisaría. Pero esa era otra historia, otro anillo…</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Noté en su rostro un gesto de indecisión atento como estaba al más mínimo detalle. Pude sospechar su duda en el mismo momento en que se volvió hacia mí y, con esa cara que solo algunas mujeres saben poner, me dijo: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- <i>“¿Tienes fuego, pecho lobo?”<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">-“Claro. Como no.” </span></i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tardé un poco en responder, pues su voz sumamente cálida me había dejado sin habla. La afonía de los seis cubatas del fin de semana había vuelto de estampía y yo me había convertido, con una sola pregunta, en un cazador cazado. No había mucho más que decir, con cuatro palabras me había cohibido e intimidado. Su proximidad, su encanto, su arrojo y decisión, sus rasgos exótico-vikingos, su embrujo –como dirían las gitanas-, y esos labios mayores y menores que parecían decir cómeme, habían provocado en mí una leve erección.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El humo de la primera calada fue directo hacia mis ojos. Todo se volvió turbio y al segundo la claridad me trajo a la vida. Bebía el café a pequeños sorbos. No pude dejar de mirarla. Lo intenté, pero no pude. Hasta las caladas que le proporcionaba a su cigarro me parecían tremendamente sensuales, al estilo de la Rita Jaiguort en esa famosísima película, <b>Gilda</b>, creo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Apuró la borra del café, se levantó y pisó la colilla. En ese instante otra voz, de hombre sin duda, por la ronquera crónica que apuntaba dijo: “<i>La casa invita</i>.” Y no era para menos rumié, volviendo la vista a la barra y advirtiendo a Lucas con ojos violentos, en un afán por delimitar el terreno que, con respecto a aquella dama, me pertenecía.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ella, atenta a la jugada, lo agradeció con un guiño. Y antes de empezar a andar, se volvió hacia mí, me pasó el dedo índice por el torso y me susurro al oído: “<i>Gracias por el fuego, pecho lobo. Ahora necesito una manguera. Para apagarlo”.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cuando reaccioné la vi alejarse entre los clientes que se reunían en el bar. Y cuando salió a la calle y los rayos de sol se mezclaron con su esbelto y hermoso cuerpo, solo pude articular: <i>“Julio, eres un triunfador. El rey de los pichabravas.” </i>Y me llamé Gilipollas por no haberme dado cuenta antes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Próximamente en <a href="http://www.rockmunista.com/">www.rockmunista.com</a> - <b>El peor de los lunes – Anillos 6º a 11º</b>)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Próximamente en </span></i><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="http://www.rockmunista.com/">www.rockmunista.com</a></span></i><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> – <b>Un martes para el olvido.</b>)<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>P.D. </b>Estad atentos al blog. Sed buenos. Disfrutad con el Rock n´roll.<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small; font-weight: bold;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal"><b><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;"><br />
</span></b></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-9649468533733814562011-08-28T11:49:00.001+02:002011-08-30T18:46:25.214+02:00El peor de los lunes – 4º anillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZgScff7HU2gQ7UkkjVcfV1vlPOlkxHoinEeC9owDrziCELe8K2sP_qAMCqpY1pz4l8cPneLtXLwqf9I83CTBq8i_VT7Z0aODZbWZ2wiO7u5DoCed3NiKdZ8tjiFISLgZWGQtqkpYA6u8/s1600/Rolling+Stones+Sticky+fingers.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZgScff7HU2gQ7UkkjVcfV1vlPOlkxHoinEeC9owDrziCELe8K2sP_qAMCqpY1pz4l8cPneLtXLwqf9I83CTBq8i_VT7Z0aODZbWZ2wiO7u5DoCed3NiKdZ8tjiFISLgZWGQtqkpYA6u8/s200/Rolling+Stones+Sticky+fingers.JPG" width="199" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era rubia, aunque en ese momento no me había dado cuenta aún porque andaba algo aturdido y medio cegado. Se me pasó el mosqueo de inmediato y no noté siquiera cuando Lucas me puso la segunda caña que le había pedido tan amablemente. Cuando recuperé la visión y con disimulo, le pasé el escáner visual. El <b><i>Bar Lucas</i></b> tenía la pantalla de televisión encima de la puerta de entrada así que la discreción estaba garantizada. Pelo rubio, rizado, con dos coletas; una a cada lado de la cabeza. Ojos verdes. Como el agua en alta mar. Piernas largas. Delgada y alta. Vestida con un ligero toque informal, aunque elegante sin duda. Era de ese tipo de mujeres que es selecta y fina de por sí, se ponga lo que se ponga.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">El sudor frío había vuelto a mi frente. Y el calor. Un calor que no calmaba ni la caña, que me había bebido de un trago después de divisar semejante monumento, ni el cubito de hielo que me restregaba por la cara, y que había sacado del Ricard que tomaba el viejo de mi izquierda en un momento de descuido. Suyo claro. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se acercó. Era atractiva en el andar. Su caminar era ligero y airoso. Muy agraciado. Tremendamente sensual y bonito. Encantador. Cuando llegó a mi altura se sentó a mi lado, en la barra. Era lo lógico, claro. Viendo la fauna allí reunida lo normal era que se decantara por la zona del bar donde menos olor a sobaco hacía. Amén de la compañía; entre todo el ganado presente yo era el único que aún no estaba babeando, ni en edad de jubilación, ni con dentadura postiza. Aún estaba de buen ver, y el pantalón que llevaba puesto me marcaba el paquete cantidad. Como aquella portada del disco de los <b>Stones</b>, el <i>Sticky Fingers</i>, o algo así. Ya se lo decía mi padre a mi madre cuando era pequeño: “¡Que pollón va a tener el crío, Carmen! ¡Y que huevos!”<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cuando tomó asiento, pensé que no era digno que una mujer tan despampanante se sentara en un taburete de mierda, oxidado como estaba. Las mujeres como ella deberían sentarse en un trono. O en un altar. De repente, caí en la cuenta. Finiquité las pajas mentales y me centré. Tiré el hielo al suelo, me sequé la cara con una servilleta y me preparé para adoptar la típica posición babaresa. Apoyé el codo en la barra y crucé la pierna izquierda por delante apoyando la punta del pie en el suelo. Inspiré aire profundamente y saqué a relucir mi pecho palomo, con la camisa entreabierta y los pelos al aire. Evité el gorjeo clásico del pavo real cuando acecha a las hembras. Prescindí de mi famosa danza de araña que adormecía a mis presas. Era un animal y empezaba el cortejo. Era mi momento.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Próxima entrega - <b>El peor de los lunes – 5<sup>o</sup> anillo</b> – Miércoles día 31)</span></i><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></i>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com203550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-64220453096446524342011-08-26T19:22:00.000+02:002011-08-26T19:22:39.467+02:00Interpretaciones.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://laarmoniadelosmundos.blogspot.com/"><img border="0" height="107" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy4C8ljXKCovCaAu65LAy7NXlfXuboLb8R52kBMa5RepV3EbJsF2wqfaJi_7OxSbCoRegG7KaxW7m3SRGrdDQOBm5aaD6dFpF1XREa8fADKNXfV4U72eiNNrCpfevBIPazOHM7fmEf0b8/s640/Alex.JPG" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">"La filosofía se bate contra las palabras, con palabras"</span></div><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 16px;">aLEx* - <a href="http://laarmoniadelosmundos.blogspot.com/">La armonía de los mundos</a>.</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Es un viejo amigo. Nos vemos poco y lo aprecio mucho. Dibuja como los ángeles y escribe verdades como puños. Sus palabras son piedras, tiene la guerra de la gente de la calle. Es un gato salvaje enfrentado a la razón. Lo recomiendo.</span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-1858127112755262372011-08-25T19:58:00.001+02:002011-08-25T19:58:44.547+02:00Radiografía de San Sebastián.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh70rk1pneZOmO_ILaT4ljQhClCfJU8726FYcE2RUmghVhUtO1_VuyTivVExj9XL4U7FNV7CktX1-Z86rU20hv3B4RqZ7WTV4NBOdCw6c-4MtnB-QmTIA3E5fKis8lV_J3ycfj5fJfDZBA/s1600/IMG-20110514-00226.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh70rk1pneZOmO_ILaT4ljQhClCfJU8726FYcE2RUmghVhUtO1_VuyTivVExj9XL4U7FNV7CktX1-Z86rU20hv3B4RqZ7WTV4NBOdCw6c-4MtnB-QmTIA3E5fKis8lV_J3ycfj5fJfDZBA/s320/IMG-20110514-00226.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9rWPlSXW2nxxTxV3TyOXXE-F5fWWyUVyzf6npTVH27RJcTkjBoF3ydSrRHYDtf6VY2iFUE42AISrdgaYDsLWuS9uDy5D_fvV0XiayzEJfP1XoT-xo5L_jO8wpGRCQV7p0fd6Mzr2F7-A/s1600/IMG-20110514-00231.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9rWPlSXW2nxxTxV3TyOXXE-F5fWWyUVyzf6npTVH27RJcTkjBoF3ydSrRHYDtf6VY2iFUE42AISrdgaYDsLWuS9uDy5D_fvV0XiayzEJfP1XoT-xo5L_jO8wpGRCQV7p0fd6Mzr2F7-A/s320/IMG-20110514-00231.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjavdblCblqaE3r4w5WXd9gt2ZcRA7HgBvF6sC6yU-CBaoOHDZ3IcdOAyMpT_b7Jb5yXwwoJMyYQPcGl2LuWIvjdg56ppzpu3Gxdkamwjay2D9RsnBlnHuiOI9Bv5HClEoyim2jCjwbi3A/s1600/IMG-20110514-00234.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjavdblCblqaE3r4w5WXd9gt2ZcRA7HgBvF6sC6yU-CBaoOHDZ3IcdOAyMpT_b7Jb5yXwwoJMyYQPcGl2LuWIvjdg56ppzpu3Gxdkamwjay2D9RsnBlnHuiOI9Bv5HClEoyim2jCjwbi3A/s320/IMG-20110514-00234.jpg" width="237" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhoAaizIzmF6HCshUwr4kQ8KiDt60tFGxABUDJz2RN3MHaAtn1GtR3RHDCgX8sygEjzK6VmCBkyepqRCT8u6s1W-5hO6sIVTwC4zo3oFaLnApXxBfcbkzFEybrZ5kkdFob_3GXjx1BbYU/s1600/IMG-20110514-00235.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhoAaizIzmF6HCshUwr4kQ8KiDt60tFGxABUDJz2RN3MHaAtn1GtR3RHDCgX8sygEjzK6VmCBkyepqRCT8u6s1W-5hO6sIVTwC4zo3oFaLnApXxBfcbkzFEybrZ5kkdFob_3GXjx1BbYU/s320/IMG-20110514-00235.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-49782466315180635112011-08-24T02:56:00.001+02:002011-08-24T02:56:00.662+02:00El peor de los lunes – 3er anillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYlqsiGWnzcnDsEIjf3GLu9r3ngWFzUvKOTq0pOd7lFI8RLIPCeUxpU0d7VhvKw1IgjKoYUJMRH7aB1oy1KfMek8ZoXzMYUOZAAt9X8PpkmFKQoykvo5XjXwnPSRN7L-t0fRLKzjzo2Y8/s1600/Bar+Lucas.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYlqsiGWnzcnDsEIjf3GLu9r3ngWFzUvKOTq0pOd7lFI8RLIPCeUxpU0d7VhvKw1IgjKoYUJMRH7aB1oy1KfMek8ZoXzMYUOZAAt9X8PpkmFKQoykvo5XjXwnPSRN7L-t0fRLKzjzo2Y8/s200/Bar+Lucas.JPG" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mientras andaba camino del bar de la esquina, recordé que había olvidado mis gafas de sol Ray-ban de pera en el cajón de mi mesa, en la oficina. “Le diré a Andrés que me las coja”, -pensé- mientras miraba atentamente como aquella pareja se magreaba voraz, de forma casi violenta, en el banco de la acera de enfrente.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entré al <b><i>bar Lucas</i></b>, cabreado como iba, y me acerqué a la barra con el aspecto de duro que me daban los pelos del pecho sobresaliendo de la camisa negra a medio abotonar, las pobladas patillas, el manojo de llaves colgando de un dedo y el cigarro casi consumido en la comisura de los labios. En la calle, justo a la entrada del bar, acababa de quitarme la corbata. Esa que tantos sudores fríos y tanto calor me había proporcionado allá en el despacho. “Su puta madre.”- gruñí. Cada vez que me acordaba de las tonterías del tontolpijo de mi jefe Agustín me daban deseos de volver a subir, y rematarle con un gancho de derechas al más fiel estilo Pacquiao. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">En el interior, en la radio, Tonnino Carotone se cagaba en el amor y mascullaba algo de un mundo difícil. A mi me lo iba a decir. Olé sus cojones.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">- “¡Una caña, por favor!” dije, aún a sabiendas de que nadie había escuchado mi mensaje.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">- “¡Me pones una cervecita por favor, amable camarero!”, repetí.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">El primer trago de cerveza, dicen, es el que mejor te sienta. El que mejor te sabe. Pero eso, en mi círculo de amigos cerveceros, tiene dos excepciones. Cuando la cerveza está mal tirada y la jarra tiene mas espuma que la brocha de un barbero, y cuando es Estrella de Levante. Pues bien, en este caso, la cerveza que me puso el Lucas estaba más caliente que el meao de un tigre, situación rara y excepcional, pues si de algo podía estar orgulloso en la vida era de haber descubierto para mis círculos y amistades el<b><i> bar Lucas</i></b>, donde ponían los mejores bocadillos de calamares y tiraban las mejores cañas del planeta. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">El primer sorbo lo escupí inmediatamente al suelo nada mas entrar en contacto con mi boca y, casi al instante, sin dejar tiempo a que me bajara el mosqueo y goteando aún espuma por el colmillo solté: - “¡Esta cerveza se la pones a tu vieja, Lucas! ¡Cabezón! ¡Y a mi me pones otra donde no te hayas meado! ¿Lo tienes claro?” y sentí, mientras dejaba el vaso en la barra, un destello de luz blanca proveniente de la puerta que me dejó por un segundo, extasiado, boquiabierto y asombrado. Era lo mejor que me había ocurrido en este día.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Próxima entrega - <b>El peor de los lunes – 4<sup>o</sup> anillo</b> – Domingo día 28)<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"></span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></i></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-87343111721027142272011-08-21T03:55:00.006+02:002011-08-21T03:55:00.334+02:00El peor de los lunes – 2º anillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhy5nqQ9DjYDA4mzS2eEgsC4WsaFejENnByb38PgZYTzsMaEmULk0Z9oPklP2gqmCowVEcWaJdKpFBlWvx1Rk-vmIvGTPbFttAnd9LLXiRGTxqKYj9Cx1q5nrY5FA2CBrhd5bGJGb-hdA/s1600/Jefe" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhy5nqQ9DjYDA4mzS2eEgsC4WsaFejENnByb38PgZYTzsMaEmULk0Z9oPklP2gqmCowVEcWaJdKpFBlWvx1Rk-vmIvGTPbFttAnd9LLXiRGTxqKYj9Cx1q5nrY5FA2CBrhd5bGJGb-hdA/s1600/Jefe" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Espabilé, -aunque no mucho, lo reconozco-, con el molesto y agitado ruido de unas llaves junto a mí atontado oído. Era mi jefe, Agustín. Pude captar, desde la absurda distancia que me proporcionaba mi particular letargo, que estaba molesto conmigo por un asunto de no sé qué papeles que había que haber entregado no sé dónde cojones. Yo, inconexo y despegado de la realidad, seguía pensando en lo que me había ocurrido la madrugada del sábado. Me imaginaba el desenlace de la escena de infinitas maneras que siempre acababan igual. Como aquella peli del día de la marmota, yo siempre zanjaba el enredo entrándole a palos a aquel capullo del bar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">El ambiente, -en el despacho y en mi ficticia siesta-, se caldeaba por momentos inducido aún mas sin duda por la ausencia del aire acondicionado en la oficina. Eran las técnicas incoherentes y paradójicas de mi jefe desde aquel día que coincidió con Miguel Sebastián, -o eso decía-, y, después de aquella charla-coloquio sobre sostenibilidad razonable, se declaró automáticamente su fan número uno. Me notaba tenso, y aunque traspuesto, eufórico, quizás por los restos de alcohol que aún braceaban por mi negra y envenenada sangre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y en medio de mi particular batalla pensando como acabar con aquel mamarabos del <b><i>Tiniebla</i></b>, y mientras escuchaba ausente, -lejano, casi huido-, el monocorde puro de mi jefe, no sé si fue por casualidad, o por una mala pasada que me jugó mi subconsciente, me incorporé ágilmente de la silla, con rebote y pirueta incluida, y grité de forma irracional como alguien que despierta de una pesadilla: <i>-“Me cago en tu puta madre, jodido cabrón”</i>. Y acto seguido, le arrimé tal puñetazo en la jeta a mi jefe Agustín que, según me contó un compañero días después, le fracturé el tabique nasal provocándole una ceguera temporal en el ojo izquierdo, con derrame incluido.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Después, cogí mis cosas, me encendí un pitillo y, mientras caminaba decidido por el pasillo hacia la misma puerta que había traspasado una hora antes, no sé si imaginé o acerté a escuchar: <i>-“Despedido”.</i> Sin pensarlo dos veces, me volví con la cabeza bien alta, -como quien sale triunfador y a hombros de la Maestranza mientras le aplauden los del siete-, me acerqué a él y le susurré al oído: <i>- “¿Y a mi qué?, me suda la polla.”,</i> y bajé al bar a invitarme a unas cañas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Próxima entrega - <b>El peor de los lunes – 3<sup>er</sup> anillo</b> – Miércoles día 24)</span></i><br />
<i><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;"><br />
</span></i>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-76914537075294594342011-08-19T20:14:00.002+02:002011-08-20T18:15:41.623+02:00Interpretaciones.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8R2vEJga4DEHdMEAvhVh_UB4n4JNEE2BkiS7u_5vaYPyUyYqArA8jfo4UovPpzmhRcv_7VeDoCobvZa4ptt-4zkUwgMKN9v1ufIw-6zHygaoDqv1LtfEhtFmtx7vslZTVLEOgGCQY4wE/s1600/muere+lentamente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8R2vEJga4DEHdMEAvhVh_UB4n4JNEE2BkiS7u_5vaYPyUyYqArA8jfo4UovPpzmhRcv_7VeDoCobvZa4ptt-4zkUwgMKN9v1ufIw-6zHygaoDqv1LtfEhtFmtx7vslZTVLEOgGCQY4wE/s320/muere+lentamente.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13; font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif;">Muere lentamente </span><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif;">quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, </span><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, </span></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">quien no se permite por lo menos una vez en la vida, </span></span><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">huir de los consejos sensatos.</span></span></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #274e13;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br />
</span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><em>Muere lentamente - <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Martha_Medeiros">Martha Medeiros</a></em></span></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"><br />
</span></span></div>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com003550 San Juan de Alicante, España38.4053253 -0.4266583999999511438.384112800000004 -0.45054539999995113 38.4265378 -0.40277139999995115tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-71006425940591376452011-08-03T18:48:00.000+02:002011-08-03T18:48:49.929+02:00Interpretaciones.<div class="addthis_toolbox addthis_default_style" expr:addthis:title="data:post.title" expr:addthis:url="data:post.url"><div style="text-align: justify;"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><span style="color: #4f6228; font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;">“La mayor parte de los fracasos nos vienen por querer adelantar la hora de los éxitos.”</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Amado Nervo</span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; line-height: 115%;">Con la prima de riesgo por las nubes, -y no las digitales precisamente-, y el país patas arriba, a ver si cuando maduró la abstracción, intuyó que saldría todo bien. En fin, esperemos la jugada. Veremos si el órdago era un farol o hay que quitarse el sombrero.</span></span></div><a class="addthis_button_compact" href="http://www.addthis.com/bookmark.php?v=250&username=xa-4b922f455285f661">Share</a> </div><script src="http://s7.addthis.com/js/250/addthis_widget.js#username=xa-4b922f455285f661" type="text/javascript">
</script>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-16278907323789017632011-07-06T19:34:00.000+02:002011-07-06T19:34:27.014+02:00La danza de Araña<div class="addthis_toolbox addthis_default_style" expr:addthis:title="data:post.title" expr:addthis:url="data:post.url"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGCQ5z96oJ9Te82BgNLLIDjogukv0Pjiw79ex6S5DJ0iYd5XmWiuq5A1dpOwkVX8MgZZKSZVWOSQ_i-9_AnffQAY2ioX-qxZB0ZgQn6CWbYtNpSWtM7gIsUAR2IX5MPfT6CTMLZGxm7s/s1600/buenas-noches-rose-3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGCQ5z96oJ9Te82BgNLLIDjogukv0Pjiw79ex6S5DJ0iYd5XmWiuq5A1dpOwkVX8MgZZKSZVWOSQ_i-9_AnffQAY2ioX-qxZB0ZgQn6CWbYtNpSWtM7gIsUAR2IX5MPfT6CTMLZGxm7s/s320/buenas-noches-rose-3.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";">El invierno del 95 fue frío y oscuro como un amanecer en el polo. En aquellos años casi todo me sonaba a música. Los coches, las jarras de cerveza, incluso los pasos de cebra con el obsceno susurro de los semáforos, despuntaban la magia y presentaban ritmos que recorrían mis cañerías y me contagiaban alegría. Cuando no había demasiado; ni cambios de sentido, ni señales de prohibido, ni pasos de cebra, ni cuerpos prohibidos, el <b>Black Dog</b> era mi paso obligatorio en las tardes de domingo. Allí paraba mientras la tierra giraba. Detrás de la barra estaba el Lillo; bailando con su sombra, jaleándose a sí mismo, cantando a voz viva las canciones del último grupo que había descubierto. Aquella tarde fue incomparable, eterna, absoluta. Sacó un cede que traía de casa y haciendo el<span> </span>molinete característico que precedía a su voz de grillo borracho me dijo: “<i>Puro Rock n´ Roll, subnormal</i>”. Luego, le dio al play y se lanzó a silbar mientras taconeaba el ritmo de <i>Los Chicos del Coro</i>, de los <b><i>Buenas noches Rose</i></b>.</span></span></div><span style="font-size: small;"> </span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";">Ya van para veinte años de aquello. O casi. Aquella tarde se me apareció el espectro <span> </span>de un grupo diferente y que aún hoy me niego a enterrar. Sonaban con la rebeldía discrepante y perra del que se sabe que no va a durar mucho, pero que perdurará en el tiempo. Eran artistas de raza, de ese Madrid post-movida, que no transigía en volver a ser secundario y quería continuar en la vanguardia. Su música te hacía bailar a empujones, casi a contraviento. A contrapelo. <b><i>Buenas noches Rose</i></b>, grabó su segundo disco en el 97, ya con una multinacional y se fueron de gira. A sus veintidós años Jordi, el cantante, ya era un gigante encima del escenario. Un espectáculo hipnótico. En plena gira, en su mejor ola, desapareció. Aquello fue el final. Un par de años después dieron unos cuantos conciertos y decidieron grabar un nuevo disco antes de buscarse cada uno sus castañas en otro árbol. Rubén y Roberto se juntaron con el Leiva para inaugurar <b>Pereza. </b>Alfredo se instaló en<b> Le Punk. </b>Jordi "Skywalker" seguía sin aparecer en un lugar entre el cielo y el mar escuchando los susurros del alma. Aquello fue hace una pila de inviernos y aún lo recuerdo. El legado musical de los <b>Buenas Noches</b> <b>Rose</b> en esos tres años juntos fue una obra de arte<i> </i><span>imperfecta, pura y sin prejuicios. </span><span> </span>Ahora que hemos roto muchas hojas de almanaque, me siguen deslumbrando como un tesoro recién descubierto. Como si el humo de los tiempos no hubiese conseguido emborronar ninguno de sus resplandores. <span>Si tenéis oportunidad escuchadlos y disfrutad. Preparaos para Rock n´Roll.</span></span></span></div><span style="font-size: small;"> </span><div align="center" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=CIHOMS8qCcA">http://www.youtube.com/watch?v=CIHOMS8qCcA</a></span></span></div><a class="addthis_button_compact" href="http://www.addthis.com/bookmark.php?v=250&username=xa-4b922f455285f661">Share</a><span class="addthis_separator"></span> </div><script src="http://s7.addthis.com/js/250/addthis_widget.js#username=xa-4b922f455285f661" type="text/javascript">
</script>AVMhttp://www.blogger.com/profile/08651501268800531773noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2087171455984453004.post-43791349878446327832011-07-02T17:04:00.000+02:002011-07-02T17:04:51.414+02:00Radiografía de Amsterdam.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="addthis_toolbox addthis_default_style" expr:addthis:title="data:post.title" expr:addthis:url="data:post.url"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-LAsDiAZWtyRoZB7ZoxN5K65gG8dtUmxZ85bZmEP2ORwVqtu9WZD8OpEgHGnydhUjT1E4t6-Gea1NGiKY5uswq3Jl7A85pYN-Py38hEBIZ_3dQBXbHAu8Z6juJio2SUzCD9DM4shjoHI/s1600/IMG-20110617-00036.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbHylscdVTohyHHSXvegtdOTjE9XA1VnGlqA80OFr2K4NCw9gH9aH2CeeFJl3AQQGQcNWH_qLsjsbxJd6LGGPYzCbccfuUk7juZXk5mywT8TeyTCa56WuzRCmUMIokjX4sy8VAnimUGgI/s1600/IMG-20110618-00049.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbHylscdVTohyHHSXvegtdOTjE9XA1VnGlqA80OFr2K4NCw9gH9aH2CeeFJl3AQQGQcNWH_qLsjsbxJd6LGGPYzCbccfuUk7juZXk5mywT8TeyTCa56WuzRCmUMIokjX4sy8VAnimUGgI/s320/IMG-20110618-00049.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPx2IwYA_QyYcHtvkZ7xccd-QEYaWwxf_HHquD01MRIouG9AUg-VMXHCMGzt1dwsdO3zcT2-meGXKPsQvYdtfcfHxescaTGmOe3vJfXFK0Kkhqyh4SrgKqj5jBb45w9uxrnb8yntZID0c/s1600/IMG-20110618-00160.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPx2IwYA_QyYcHtvkZ7xccd-QEYaWwxf_HHquD01MRIouG9AUg-VMXHCMGzt1dwsdO3zcT2-meGXKPsQvYdtfcfHxescaTGmOe3vJfXFK0Kkhqyh4SrgKqj5jBb45w9uxrnb8yntZID0c/s320/IMG-20110618-00160.jpg" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRpRA_-lbVz2JUVU7YfkyW0KDR6dkkXJeVMOCJix-3wTnDOqL-9u7Jkk9iQ-B9HOoc7znxNkhX_DRV9461pQCWyYdQpvBfcLabs2K9CbGtE5-aSe2w13_04Df55k2PBDln42yC07sh2WQ/s1600/IMG-20110618-00155.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRpRA_-lbVz2JUVU7YfkyW0KDR6dkkXJeVMOCJix-3wTnDOqL-9u7Jkk9iQ-B9HOoc7znxNkhX_DRV9461pQCWyYdQpvBfcLabs2K9CbGtE5-aSe2w13_04Df55k2PBDln42yC07sh2WQ/s320/IMG-20110618-00155.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-LAsDiAZWtyRoZB7ZoxN5K65gG8dtUmxZ85bZmEP2ORwVqtu9WZD8OpEgHGnydhUjT1E4t6-Gea1NGiKY5uswq3Jl7A85pYN-Py38hEBIZ_3dQBXbHAu8Z6juJio2SUzCD9DM4shjoHI/s1600/IMG-20110617-00036.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-LAsDiAZWtyRoZB7ZoxN5K65gG8dtUmxZ85bZmEP2ORwVqtu9WZD8OpEgHGnydhUjT1E4t6-Gea1NGiKY5uswq3Jl7A85pYN-Py38hEBIZ_3dQBXbHAu8Z6juJio2SUzCD9DM4shjoHI/s320/IMG-20110617-00036.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><a class="addthis_button_compact" href="http://www.addthis.com/bookmark.php?v=250&username=xa-4b922f455285f661">Share</a><span class="addthis_separator"></span> </div><script src="http://s7.addthis.com/js/250/addthis_widget.js#username=xa-4b922f455285f661" type="text/javascript">
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