Rockmunista

Perros mojados.

2012-02-26T10:06:00.001+01:00

Al caer el sol de ese domingo de invierno sombrío, adverso y duro, El Califa se dirigió hacia los arrabales de la ciudad, al edificio de la prisión de Benalúa. Era una estructura de piedra y muros altos, en cuyos extremos despuntaban las garitas de los boqueras. Conocía bien aquello, no en vano estuvo varios brejes cuando lo tangaron por bajarse al moro. Un monstruo cuadrado con cuatro inmensos ojos.

Junto a la puerta principal de la fachada pudo leer la inscripción: “Centro penitenciario de detención de hombres. Penal de Benalúa”. Pasó de largo recapacitando porqué nunca se había fijado en ese jodido cartel. Le hubiera ahorrado algún disgusto.

A las seis de la tarde ya había tomado posición en el lugar fijado, en la calle Los Doscientos. Estaba a mitad de vista entre las dos garitas y el lugar, para ciertos trapicheos, era inmejorable. El Califa llevaba una revista bajo el brazo y anduvo paseando junto a la acera del gran muro simulando esperar el paso de algún peseto. De repente, una pelota de tenis cayó, como por azar, al ladito justo de su canilla izquierda. El Califa era flaco y ajado como los picoletos de Chafarinas, pero lo suyo era debido al jaco, que lo tenía abrigado entre sueños y amarguras. El Cucharilla había sido puntual. Se inclinó a recogerla y, aún de cuclillas, levantó la cabeza y revisó las dos garitas de los extremos del muro. Nadie pareció haber notado nada, excepto un chiquillo rubio rizado que, desde el séptimo piso del edificio de enfrente, miraba a través de los barrotes de su balcón. Rápidamente se levantó, sacó del bolsillo de la chupa otra pelota similar y la arrojó en un segundo al interior del patio del talego.

Entonces se alejó del lugar. Tuvo que cogerse su voluntad con las manos por el interior de los bolsillos del vaquero para evitar emprender una carrera alocada que lo delataría. La sangre parecía desbordarle las venas; las pulsaciones martilleaban sus cañerías como cuando le bacilaba un pico de caballo. Había cumplido con El Cucharilla. En la pelota de tenis le enviaba veinte papelinas de caballo, treinta gramos de hachís mal pesado, y cinco tiros de farlopa cortada.

El Cucharilla tendría para ganarse la vida durante un tiempo. Era el precio a pagar por los amigos y la protección en el talego. Desde el balcón, el niño rubio rizado lo vio alejarse hasta perderse por el final de la calle rumbo a ninguna parte.

Interpretaciones.

2012-02-05T10:21:00.000+01:00

“El placer de los banquetes debe medirse, no por la abundancia de los manjares, sino por la reunión de los amigos y por su conversación.”

- Marco Tulio Cicerón

La solidaridad ha fracasado.

2012-01-07T12:10:00.000+01:00

“¿Durante cuánto tiempo nos seguiremos engañando con esta mierda? ¿Durante cuánto tiempo dejaremos que legiones de listillos se enriquezcan a costa de la gran burbuja de la solidaridad? ¿No sería mejor dejarlo todo al albur del caos, cesar en las ayudas puramente amansadoras, y permitir un sufrimiento tal que, al cabo, hiciera a millones de personas tomar las armas y devolvernos la calderilla? La solidaridad no sólo ha fracasado, sino que ha evitado la reacción. Ha abierto sucursales de esperanza en el vacio reservado a las franquicias de la revolución. Ha contaminado de sentimiento de culpa las aguas claras del mal, su caudal imparable. Ha puesto presas y diques al dolor y ha dado a las empresas multinacionales un argumento de marketing: basta con poner un logo solidario en su etiqueta.”

Solo os diré una cosa: leerlo.

Alberto Olmos. “Ejército enemigo”.

Editorial Mondadori, 2011.

ISBN 9788439725879

Una tarde de Junio.

2011-12-26T19:37:00.001+01:00

Se despidió de Ricardo en el gimnasio y anduvo un rato calle abajo, pensativo. Apenas quedaban cuarenta días y se jugaba todo a cara o cruz. Giró a la izquierda en Palos de la frontera y aligeró el paso hasta llegar al cruce con Santa María de la Cabeza. Allí le esperaba Evita, sentada en el desgastado banco del parque. Su familia era de clase normal y trabajadora. La conoció en el bar de Isidro, jugando al billar con Víctor, Vicente y compañía. A partir de ese momento fueron dos partes de un todo. Siempre pensó que las mujeres daban ostias mas fuertes que los boxeadores, que las había muy perras y jodidas, y que podían hundirte la vida. Pero no Evita, ella no. Ella era muy simpática y muy madura para su edad.

El frío tardío de aquellos primeros de Junio le estaba haciendo engordar más de la cuenta. Aquello no era bueno si quería dar el peso antes del combate. No obstante, confiaba en la preparación que estaba llevando. A pesar de las juergas de los jueves en el Archy, siempre intentaba levantarse temprano para correr, volvía, descansaba algo y se iba al gimnasio. Así estaba haciendo cada día desde hacía seis meses. A sus veintidós años ya era el rey y podía permitirse cualquier cosa. Después de seis defensas exitosas del campeonato de Europa de los ligeros, deseaba con todas sus fuerzas que llegara ese 27 de Julio. El había crecido en la dureza y el futuro incierto de su Vallecas natal. Nadie lo podía parar, pensó.

Llegó junto al banco y después de un cálido abrazo, besó a Evita en la frente. Seguían el mismo ritual desde que la conoció en el bar de Isidro y la acompañó, ya entrada la noche, hasta la casa de sus padres donde ella vivía. Siempre fue así aunque hoy era la última noche antes de cruzar el charco con destino Norfolk, Virginia. Dejó la bolsa de entreno en el suelo y tomó asiento. No se dijeron nada. Ella se limitó a hacerle muda compañía durante un largo rato mientras apuraba tranquila el pitillo. Durante ese silencio eterno que le pareció un océano, vislumbró confuso, -quizá por la falta de luz-, junto a la zapatería de enfrente, el espectro de su cuerpo cayendo a la lona del cuadrilátero. También vio a un negro potente y rabioso, pleno de forma y facultades, vapuleando sus sueños y su alma dentro de un ring de boxeo. Todo eso pasó por su quijotera antes de que Evita rompiera el silencio con un, ¿Qué te pasa, cariño?. Poli Díaz no contestó. No dijo nada por no preocuparla pero esa noche supo que pronto, demasiado pronto para digerirlo, el fracaso llamaría a su puerta y el futuro saltaría por su ventana. Y que en un suburbio de Norfolk, Virginia, los sueños eran aún más caros en Vallecas.

Nuevos horizontes.

2011-12-26T13:53:00.000+01:00

Buscadores de lo auténtico cabalgan hacia nuevos horizontes.

Tienen una meta, un objetivo.

Ponen la mirada donde el cielo y la tierra se unen.

Asfalto, polvo, rocas o arena.

El terreno siempre resulta fácil.

Pero resisten.

Interpretaciones.

2011-12-04T20:21:00.000+01:00

“La sociedad cubana está imponiendo un nivel de vida que es insostenible para la mayoría de las personas viviendo de manera honesta; sin embargo la gente tiene un sentimiento de culpa, les avergüenza decir que no pueden o no tienen, o que ganan poco, como si fuese indigno decir que uno es pobre, no porque uno no trabaje lo suficiente, sino porque no hay un sistema de salario que te permita vivir de manera mínimamente holgada. (…) Como si ser pobre fuera un delito… O sea, no importa si para tener ese nivel de vida robas o haces negocios ilícitos. Lo que es malo es ser pobre. Es un fenómeno que veo en personas de cualquier edad.”

Verónica Pérez Vega, entrevistada en Havana Times, a propósito de su novela "Aquí lo que hay es que irse"

Vía http://www.penultimosdias.com/

Robert Johnson, maestro.

2011-11-17T04:23:00.002+01:00

" El blues no es más que un hombre que se siente mal pensando en la mujer con la que estuvo una vez"

Robert Johnson.

Fue el rey de los cantantes de blues del delta. Escapó en varias ocasiones de los disparos efectuados por los maridos de sus amantes. En 1938 no pudo esquivar una dosis de veneno, y murió dejando un legado único para la historia. El mundo del blues en particular, y el de la música en general, está en deuda con un hombre fantasma, del que se desconoce la fecha y el lugar de nacimiento. Lo único que se puede asegurar es que su escasa obra, las veintinueve canciones que grabó en su acelerada y marginal existencia, son un documento imprescindible para entender la historia de este género mas vivo que nunca.

Johnson hizo un pacto con Satanás en un perdido cruce de caminos. Vendió su alma al diablo a cambio de tocar la guitarra como nadie; a cambio de convertirse en el mas grande de todos los bluesman. El príncipe de las tinieblas cumplió su parte, y Johnson se convirtió en el mejor. Ahora pone música al infierno en esas noches perras y calientes, impregnadas de humo y bourbon, con ese público de hijos de caín, que tuvieron en vida un porvenir mas negro que la piel de ese nieto de esclavos de lo mas hondo y oscuro de la desembocadura del Misisipi.

¿Acaso ella no te ama?

2011-11-15T03:54:00.006+01:00

Caí rendido en la negra arena,

dejé escapar mi último aliento,

no quedaba sangre en mis venas,

la dulce llegó con el viento,

no opuse resistencia,

le reprendí por su tardanza,

me alegré por su tardanza,

me alegré por su presencia,

no bailé por librar su danza.

Se sorprendió de mi alegría,

preguntó por qué no la temía,

yo le contesté: porque amaba.

A lo que ella preguntó:

¿qué acaso ella ya no te ama?

¿o es que me la he llevado yo?

¿Cual era el nombre de tu dama?

- ¿Su nombre? ¿tanto importa eso?

ojalá pudiese olvidarlo,

olvidar hasta el primer beso,

Estrella, no puedo olvidarlo.

Si, así se llamaba ella.

No, ¿muerta? No, sólo para mi.

Quise alcanzar una estrella,

la besé, por siempre la perdí.

No se molestó en conocerme,

disparó al centro del corazón,

trofeo en su leja creyó verme,

no tuvo ninguna compasión.

Creí que podría cambiarla,

convertir su odio en amor,

es una egoísta, ¿matarla?

no, no le haría tal favor.

Ahora conoces la historia,

pedirte quiero una cosa,

¡muerte! ¡bórrame la memoria!

recordar sólo que era hermosa.

The drive mad.

Patrick Bateman y los mercados

2011-11-13T12:20:00.001+01:00

Tenía veintisiete años, graduado y con máster en la escuela de negocios de Harvard. Vivía en el edificio Americans Gardens, rodeado de la riqueza y sofisticación de la alta sociedad de Manhattan y Wall Street. Buceando en ella. Cultivaba su cuerpo y su apariencia prestando una extrema atención, sin duda obsesiva, a las marcas y el diseño. Su máximo placer, -lo recuerdo como si lo hubiera leído hoy-, era vestir camisas de Ike Behar, trajes oscuros de Ralph Lauren, y corbatas de Hugo Boss. Era vicepresidente del departamento de fusiones y adquisiciones en Pierce & Pierce. Tenía novia y multitud de amantes a las que se follaba con una sola llamada. Gozaba perfumándose con colonias caras y se ventilaba circulando al volante de lujosos coches europeos. Ese era Patrick Bateman. El Patrick Bateman que imaginó Bret Easton Ellis y que describió, en primera persona, en su American Psycho.

Además, este jambo era un asesino en serie, un caníbal y un follador ultraviolento. Un tipo obsesionado por el consumismo y los mercados. Un depredador sin sentimientos. Un psicópata ilustrado. Un yuppy ejecutor y sicario del mal de esta bola que llamamos tierra en este pasado fin de siglo.

Esta mañana me acordé de el al levantarme mientras ojeaba la prensa. Banqueros, políticos; esa gente importante y su fauna íntima y coadjutora, se pueden saltar, -sin angustia de ninguna clase, sin remordimientos y con total impunidad-, cualquier principio ético. No hablemos ya de las leyes, que las conciben para incumplirlas. Pero solo ellos; los demás somos cautivos encadenados, sumisos y obedientes. Ellos dominan, humillan, corrompen y matan. Son los místicos del mal. Se creen supermanes que salvan a la humanidad de una realidad siniestra e insolidaria. La ausencia de conducta y moralidad los delata. Es su común denominador. Ellos, -las mil caras que se esconden detrás de “los mercados”-, nos quieren sacar de esta. Así. Como lo estamos viendo. Sin anestesia, y poniendo y quitando presidentes, primeros ministros, directores generales de bancos y entidades supranacionales, etc. Como si fueran el Guerrero del Antifaz que luchan por salvarnos de los malos.

Y seguía dándole a la quijotera esta mañana y me decía a mi mismo: “Toni, estamos jodidos”. Si esto acaba por ser así, es ya la hora de prepararse, no para el silencio, sino para el aullido infernal e insaciable del cordero recién degollado. A fin de cuentas, Bret Easton Ellis se inspiró en ellos para imaginar a su Patrick. Oye, y lo bordó. Por Tutatis que lo bordó.

Radiografía de La Habana (5)

2011-10-23T18:56:00.000+02:00

Quiero.

2011-10-22T11:29:00.002+02:00

Quiero sentirte cerca y acabar de una vez con este encierro.
Quiero volver a verte como antes. Quiero sentirte cerca de nuevo.
Quiero hablarte de cosas, escuchar tus historias.
Quiero que me acerques a tus sueños como cada madrugada.
Y que el silencio nos cubra en la noche callada.

Por fandangos

2011-09-28T19:08:00.001+02:00

Ayer oí cantar por fandangos a un gitano cabal, entre gente cabal. Saboreé un fandango que sentenciaba que nunca un hombre ha de pegar a una mujer “aunque no sea buena”, y que, ante el riesgo, debe recordar que una mujer fue su madre. Sencillo y cierto, en todo caso. Necesitamos más fandangos que nos recuerden cantando la verdad de la vida, la verdad que a veces olvidamos, empujados por el ajetreo y el trote, buscando mas lo superfluo que lo nacido de dentro. En ocasiones creo que quisimos ser tan libres que nos mudamos en esclavos sin darnos cuenta. Quisimos sudar rebeldía constructiva y solo parimos conformismo banal. En fin, puta miseria.

Interpretaciones.

2011-09-25T19:18:00.000+02:00

"Nunca en la historia de la decepción humana, tantos habían sido engañados por tan pocos".

Esencia de Blues.

2011-09-13T18:47:00.000+02:00

Conozco a un socio que es un ideólogo de la vida, lo que yo llamaría un idealista versado -por jodido que sea de encontrar-, un filósofo en potencia de esos que bebe suelto y apartado, y habla con los camareros -a falta de otro interlocutor- en esas vigilias golfas y arrastradas en que la noche se confunde con la mañana y tres son infinidad. Un gentío. Casi un pelotón. A veces me lo encuentro rondando a la madrugada con un bourbon en una mano, y un cigarro negro en la otra cerrando los garitos que quizá nunca deberían haber abierto.

Bien. Hace poco coincidimos y hablamos. Me confesó, al hilo de una canción de los ZZ Top, su teoría sobre el blues. Iba algo –bastante- tajado y, entre guiños, tics y miradas infinitas, me contó los ingredientes que, según su ajada inconsciencia, debería tener un buen blues. Además de sus doce compases y sus cuatro acordes de rigor, el secreto del Blues se escondía en la letra. En su brillante disertación me dijo que había tres palabras que, bien combinadas, hacían de una canción un blues: “Yeah”, “Baby” y “Alright”. Afirmaba asimismo que había otra teoría mas ortodoxa que apuntaba a que un buen blues debía de empezar diciendo “I Woke up this morning”.

Entre trago y trago me contaba que la esencia del blues residía más en el argumento, en el contenido, que en la letra. “Un blues jodidamente bueno debe hablar de dolor, de abandono, de soledad y malos tratos... me entiendes Toni” me confesaba cercano al oído. Agucé las orejas y me bebí sus palabras, pues comprendí de inmediato que, con esta trama confusa y alcohólica en el aire oxidado del chiquero, tenía para un cuento de los que os relato en este foso. Siguió confesándome, entre idas y venidas mentales, que el blues clásico, el trivial, siempre llevaba parejo una guitarra y un canalla grosero y despreciable. Un bluesman.

Cuando empezó a disertar mirando atento al techo del tugurio con el orden de los versos, la melodía y la estructura musical, apuré el trago y amablemente me despedí. “Hasta la próxima asere. Y cuídate.” A fin de cuentas, y viéndolo así resultaba hasta fácil componer un buen blues:

I woke up this morning

Mi mujer me ha dejado, baby

I woke up this morning, alright

estoy desesperado, yeah, baby, alright.

I woke up this morning

Mi mujer me ha humillado, baby

I woke up this morning, alright

estoy despechado, yeah, baby, alright.

Interpretaciones.

2011-09-06T18:52:00.003+02:00

"Todo lo que se puede contar, no siempre cuenta; todo lo que cuenta, no siempre se puede contar"

Albert Einstein.

El peor de los lunes – 5º anillo

2011-08-31T02:43:00.001+02:00

Pidió un café solo. Con hielo. Mientras esperaba el servicio, sacó de su bolso un paquete de Marlboro, cogió un cigarro y se lo llevó a la boca. Sus movimientos eran raros, excéntricos, pintorescos. No supe cubicarlo bien. Exóticos, quizá. Me recordó en eso a mi amigo Mustafá, -el moro-, cuando estaba en trance. Los cañones difuminaban su aptitud y la respuesta de su sistema nervioso apuntaba a movimientos excesivos, inescrutables. Algunos incluso obscenos, como aquella manía de llevarse la mano a los huevos mientras se mordía el labio inferior, rollito Maiquelyacson. Hasta que se lo partieron de un palazo una oscura noche sin luna en un callejón, junto a la comisaría. Pero esa era otra historia, otro anillo…

Noté en su rostro un gesto de indecisión atento como estaba al más mínimo detalle. Pude sospechar su duda en el mismo momento en que se volvió hacia mí y, con esa cara que solo algunas mujeres saben poner, me dijo:

- “¿Tienes fuego, pecho lobo?”

-“Claro. Como no.” Tardé un poco en responder, pues su voz sumamente cálida me había dejado sin habla. La afonía de los seis cubatas del fin de semana había vuelto de estampía y yo me había convertido, con una sola pregunta, en un cazador cazado. No había mucho más que decir, con cuatro palabras me había cohibido e intimidado. Su proximidad, su encanto, su arrojo y decisión, sus rasgos exótico-vikingos, su embrujo –como dirían las gitanas-, y esos labios mayores y menores que parecían decir cómeme, habían provocado en mí una leve erección.

El humo de la primera calada fue directo hacia mis ojos. Todo se volvió turbio y al segundo la claridad me trajo a la vida. Bebía el café a pequeños sorbos. No pude dejar de mirarla. Lo intenté, pero no pude. Hasta las caladas que le proporcionaba a su cigarro me parecían tremendamente sensuales, al estilo de la Rita Jaiguort en esa famosísima película, Gilda, creo.

Apuró la borra del café, se levantó y pisó la colilla. En ese instante otra voz, de hombre sin duda, por la ronquera crónica que apuntaba dijo: “La casa invita.” Y no era para menos rumié, volviendo la vista a la barra y advirtiendo a Lucas con ojos violentos, en un afán por delimitar el terreno que, con respecto a aquella dama, me pertenecía.

Ella, atenta a la jugada, lo agradeció con un guiño. Y antes de empezar a andar, se volvió hacia mí, me pasó el dedo índice por el torso y me susurro al oído: “Gracias por el fuego, pecho lobo. Ahora necesito una manguera. Para apagarlo”.

Cuando reaccioné la vi alejarse entre los clientes que se reunían en el bar. Y cuando salió a la calle y los rayos de sol se mezclaron con su esbelto y hermoso cuerpo, solo pude articular: “Julio, eres un triunfador. El rey de los pichabravas.” Y me llamé Gilipollas por no haberme dado cuenta antes.

(Próximamente en www.rockmunista.com - El peor de los lunes – Anillos 6º a 11º)

(Próximamente en www.rockmunista.com – Un martes para el olvido.)

P.D. Estad atentos al blog. Sed buenos. Disfrutad con el Rock n´roll.

El peor de los lunes – 4º anillo

2011-08-28T11:49:00.001+02:00

Era rubia, aunque en ese momento no me había dado cuenta aún porque andaba algo aturdido y medio cegado. Se me pasó el mosqueo de inmediato y no noté siquiera cuando Lucas me puso la segunda caña que le había pedido tan amablemente. Cuando recuperé la visión y con disimulo, le pasé el escáner visual. El Bar Lucas tenía la pantalla de televisión encima de la puerta de entrada así que la discreción estaba garantizada. Pelo rubio, rizado, con dos coletas; una a cada lado de la cabeza. Ojos verdes. Como el agua en alta mar. Piernas largas. Delgada y alta. Vestida con un ligero toque informal, aunque elegante sin duda. Era de ese tipo de mujeres que es selecta y fina de por sí, se ponga lo que se ponga.

El sudor frío había vuelto a mi frente. Y el calor. Un calor que no calmaba ni la caña, que me había bebido de un trago después de divisar semejante monumento, ni el cubito de hielo que me restregaba por la cara, y que había sacado del Ricard que tomaba el viejo de mi izquierda en un momento de descuido. Suyo claro.

Se acercó. Era atractiva en el andar. Su caminar era ligero y airoso. Muy agraciado. Tremendamente sensual y bonito. Encantador. Cuando llegó a mi altura se sentó a mi lado, en la barra. Era lo lógico, claro. Viendo la fauna allí reunida lo normal era que se decantara por la zona del bar donde menos olor a sobaco hacía. Amén de la compañía; entre todo el ganado presente yo era el único que aún no estaba babeando, ni en edad de jubilación, ni con dentadura postiza. Aún estaba de buen ver, y el pantalón que llevaba puesto me marcaba el paquete cantidad. Como aquella portada del disco de los Stones, el Sticky Fingers, o algo así. Ya se lo decía mi padre a mi madre cuando era pequeño: “¡Que pollón va a tener el crío, Carmen! ¡Y que huevos!”

Cuando tomó asiento, pensé que no era digno que una mujer tan despampanante se sentara en un taburete de mierda, oxidado como estaba. Las mujeres como ella deberían sentarse en un trono. O en un altar. De repente, caí en la cuenta. Finiquité las pajas mentales y me centré. Tiré el hielo al suelo, me sequé la cara con una servilleta y me preparé para adoptar la típica posición babaresa. Apoyé el codo en la barra y crucé la pierna izquierda por delante apoyando la punta del pie en el suelo. Inspiré aire profundamente y saqué a relucir mi pecho palomo, con la camisa entreabierta y los pelos al aire. Evité el gorjeo clásico del pavo real cuando acecha a las hembras. Prescindí de mi famosa danza de araña que adormecía a mis presas. Era un animal y empezaba el cortejo. Era mi momento.

(Próxima entrega - El peor de los lunes – 5^o anillo – Miércoles día 31)

Interpretaciones.

2011-08-26T19:22:00.000+02:00

"La filosofía se bate contra las palabras, con palabras"

aLEx* - La armonía de los mundos.

Es un viejo amigo. Nos vemos poco y lo aprecio mucho. Dibuja como los ángeles y escribe verdades como puños. Sus palabras son piedras, tiene la guerra de la gente de la calle. Es un gato salvaje enfrentado a la razón. Lo recomiendo.

Radiografía de San Sebastián.

2011-08-25T19:58:00.001+02:00

El peor de los lunes – 3er anillo

2011-08-24T02:56:00.001+02:00

Mientras andaba camino del bar de la esquina, recordé que había olvidado mis gafas de sol Ray-ban de pera en el cajón de mi mesa, en la oficina. “Le diré a Andrés que me las coja”, -pensé- mientras miraba atentamente como aquella pareja se magreaba voraz, de forma casi violenta, en el banco de la acera de enfrente.

Entré al bar Lucas, cabreado como iba, y me acerqué a la barra con el aspecto de duro que me daban los pelos del pecho sobresaliendo de la camisa negra a medio abotonar, las pobladas patillas, el manojo de llaves colgando de un dedo y el cigarro casi consumido en la comisura de los labios. En la calle, justo a la entrada del bar, acababa de quitarme la corbata. Esa que tantos sudores fríos y tanto calor me había proporcionado allá en el despacho. “Su puta madre.”- gruñí. Cada vez que me acordaba de las tonterías del tontolpijo de mi jefe Agustín me daban deseos de volver a subir, y rematarle con un gancho de derechas al más fiel estilo Pacquiao.

En el interior, en la radio, Tonnino Carotone se cagaba en el amor y mascullaba algo de un mundo difícil. A mi me lo iba a decir. Olé sus cojones.

- “¡Una caña, por favor!” dije, aún a sabiendas de que nadie había escuchado mi mensaje.

- “¡Me pones una cervecita por favor, amable camarero!”, repetí.

El primer trago de cerveza, dicen, es el que mejor te sienta. El que mejor te sabe. Pero eso, en mi círculo de amigos cerveceros, tiene dos excepciones. Cuando la cerveza está mal tirada y la jarra tiene mas espuma que la brocha de un barbero, y cuando es Estrella de Levante. Pues bien, en este caso, la cerveza que me puso el Lucas estaba más caliente que el meao de un tigre, situación rara y excepcional, pues si de algo podía estar orgulloso en la vida era de haber descubierto para mis círculos y amistades el bar Lucas, donde ponían los mejores bocadillos de calamares y tiraban las mejores cañas del planeta.

El primer sorbo lo escupí inmediatamente al suelo nada mas entrar en contacto con mi boca y, casi al instante, sin dejar tiempo a que me bajara el mosqueo y goteando aún espuma por el colmillo solté: - “¡Esta cerveza se la pones a tu vieja, Lucas! ¡Cabezón! ¡Y a mi me pones otra donde no te hayas meado! ¿Lo tienes claro?” y sentí, mientras dejaba el vaso en la barra, un destello de luz blanca proveniente de la puerta que me dejó por un segundo, extasiado, boquiabierto y asombrado. Era lo mejor que me había ocurrido en este día.

(Próxima entrega - El peor de los lunes – 4^o anillo – Domingo día 28)

El peor de los lunes – 2º anillo

2011-08-21T03:55:00.006+02:00

Espabilé, -aunque no mucho, lo reconozco-, con el molesto y agitado ruido de unas llaves junto a mí atontado oído. Era mi jefe, Agustín. Pude captar, desde la absurda distancia que me proporcionaba mi particular letargo, que estaba molesto conmigo por un asunto de no sé qué papeles que había que haber entregado no sé dónde cojones. Yo, inconexo y despegado de la realidad, seguía pensando en lo que me había ocurrido la madrugada del sábado. Me imaginaba el desenlace de la escena de infinitas maneras que siempre acababan igual. Como aquella peli del día de la marmota, yo siempre zanjaba el enredo entrándole a palos a aquel capullo del bar.

El ambiente, -en el despacho y en mi ficticia siesta-, se caldeaba por momentos inducido aún mas sin duda por la ausencia del aire acondicionado en la oficina. Eran las técnicas incoherentes y paradójicas de mi jefe desde aquel día que coincidió con Miguel Sebastián, -o eso decía-, y, después de aquella charla-coloquio sobre sostenibilidad razonable, se declaró automáticamente su fan número uno. Me notaba tenso, y aunque traspuesto, eufórico, quizás por los restos de alcohol que aún braceaban por mi negra y envenenada sangre.

Y en medio de mi particular batalla pensando como acabar con aquel mamarabos del Tiniebla, y mientras escuchaba ausente, -lejano, casi huido-, el monocorde puro de mi jefe, no sé si fue por casualidad, o por una mala pasada que me jugó mi subconsciente, me incorporé ágilmente de la silla, con rebote y pirueta incluida, y grité de forma irracional como alguien que despierta de una pesadilla: -“Me cago en tu puta madre, jodido cabrón”. Y acto seguido, le arrimé tal puñetazo en la jeta a mi jefe Agustín que, según me contó un compañero días después, le fracturé el tabique nasal provocándole una ceguera temporal en el ojo izquierdo, con derrame incluido.

Después, cogí mis cosas, me encendí un pitillo y, mientras caminaba decidido por el pasillo hacia la misma puerta que había traspasado una hora antes, no sé si imaginé o acerté a escuchar: -“Despedido”. Sin pensarlo dos veces, me volví con la cabeza bien alta, -como quien sale triunfador y a hombros de la Maestranza mientras le aplauden los del siete-, me acerqué a él y le susurré al oído: - “¿Y a mi qué?, me suda la polla.”, y bajé al bar a invitarme a unas cañas.

(Próxima entrega - El peor de los lunes – 3^er anillo – Miércoles día 24)

Interpretaciones.

2011-08-19T20:14:00.002+02:00

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente - Martha Medeiros

El peor de los lunes – 1er anillo

2011-08-18T13:12:00.005+02:00

El jefe llegó puntual como un reloj suizo a primera hora después del largo puente. Mientras caminaba por el pasillo de entrada, -a través de la cristalera traslúcida-, alcancé a ver su cara de mala uva. Al llegar junto a mi le saludé distraído mientras terminaba de cambiar el toner de la jodida impresora. Era una HP LaserJet PRO P1102W. Una impresora láser monocromo que mis compañeros utilizaban para imprimir multitud de cosas y ninguna relacionada con el trabajo. Cuando cascaba la dejaban allí, sucia, solitaria y desvalida, esperando que obrara el milagro. A veces tenía la impresión de que duraría menos en la oficina que un pollo vivo en la puerta de un Kentucky. Con la cercanía, -estaba en mi mesa, junto al monitor-, le había cogido cariño a algo tan poco personal como era ese objeto de color negro que escribía a una velocidad de 18 ppm. Mi jefe me devolvió el saludo y regresé la mirada a la faena que me llevaba desde el inicio de mi jornada laboral. “Espero que se le pase”, -pensé-, y acto seguido escuché ruidoso y destemplado el seco portazo que dio al entrar en su viejo despacho.

- “Su puta madre, ¡Como está hoy!” – dije. Y eché un vistazo íntimo a mis compañeros con el objeto de encontrar algún gesto afirmativo. No lo encontré. Ni siquiera sé si llegaron a escucharme.

El fin de semana había sido largo, -quizás mas de la cuenta-, y el cansancio acumulado y la música ambiental de los cuarenta criminales acabaron por adormecerme. Dejé la impresora para otro momento. Ya imprimiría las carátulas de los Cd´s otro día. Al fin y al cabo yo no era del servicio técnico ni me pagaba la HP. Que cada perro se lama su pijo. Recosté la cabeza entre los brazos apoyados en la mesa en un empeño personal por intentar reposar brevemente la modorra almacenada durante varios días. Pensaba, entre sueños o algodones, en el incidente del sábado por la noche en el Tiniebla. En el rebote que pillé con ese sucio cabrón gilipollas cuando me tiró el tubo entero de Guiscola en la chaqueta nueva de ante. Puto borracho. Le hubiera partido la cara de polla si no llega a ser porque aquel portero rumano lo invito a abandonar el local después de una pequeña conversación y algunas patadas. Y no era para menos. La chaqueta nueva de ante que le había comprado el viernes a mi vecino el negro mantero estaba para tirar.

(Próxima entrega - El peor de los lunes – 2º anillo – Domingo día 21)

Interpretaciones.

2011-08-03T18:48:00.000+02:00

Me estreno con una cita tras unos días desconectado de este pozo. Muchas cosas entre manos y ya se sabe, quien mucho aprieta, poco abarca. He caminado sumergido en otras aguas. He salido vivito, coleando y aquí estoy, preparado para el Rock n´ Roll. De nuevo. Como bien me enseñó mi viejo amigo Angelito, the death comes ripping, que gorjeaban los Misfits. Y la reseña viene al hilo del ZP, que pensó lo que pensó al adelantar las elecciones.

“La mayor parte de los fracasos nos vienen por querer adelantar la hora de los éxitos.”

Amado Nervo

Con la prima de riesgo por las nubes, -y no las digitales precisamente-, y el país patas arriba, a ver si cuando maduró la abstracción, intuyó que saldría todo bien. En fin, esperemos la jugada. Veremos si el órdago era un farol o hay que quitarse el sombrero.

La danza de Araña

2011-07-06T19:34:00.000+02:00

El invierno del 95 fue frío y oscuro como un amanecer en el polo. En aquellos años casi todo me sonaba a música. Los coches, las jarras de cerveza, incluso los pasos de cebra con el obsceno susurro de los semáforos, despuntaban la magia y presentaban ritmos que recorrían mis cañerías y me contagiaban alegría. Cuando no había demasiado; ni cambios de sentido, ni señales de prohibido, ni pasos de cebra, ni cuerpos prohibidos, el Black Dog era mi paso obligatorio en las tardes de domingo. Allí paraba mientras la tierra giraba. Detrás de la barra estaba el Lillo; bailando con su sombra, jaleándose a sí mismo, cantando a voz viva las canciones del último grupo que había descubierto. Aquella tarde fue incomparable, eterna, absoluta. Sacó un cede que traía de casa y haciendo el molinete característico que precedía a su voz de grillo borracho me dijo: “Puro Rock n´ Roll, subnormal”. Luego, le dio al play y se lanzó a silbar mientras taconeaba el ritmo de Los Chicos del Coro, de los Buenas noches Rose.

Ya van para veinte años de aquello. O casi. Aquella tarde se me apareció el espectro de un grupo diferente y que aún hoy me niego a enterrar. Sonaban con la rebeldía discrepante y perra del que se sabe que no va a durar mucho, pero que perdurará en el tiempo. Eran artistas de raza, de ese Madrid post-movida, que no transigía en volver a ser secundario y quería continuar en la vanguardia. Su música te hacía bailar a empujones, casi a contraviento. A contrapelo. Buenas noches Rose, grabó su segundo disco en el 97, ya con una multinacional y se fueron de gira. A sus veintidós años Jordi, el cantante, ya era un gigante encima del escenario. Un espectáculo hipnótico. En plena gira, en su mejor ola, desapareció. Aquello fue el final. Un par de años después dieron unos cuantos conciertos y decidieron grabar un nuevo disco antes de buscarse cada uno sus castañas en otro árbol. Rubén y Roberto se juntaron con el Leiva para inaugurar Pereza. Alfredo se instaló en Le Punk. Jordi "Skywalker" seguía sin aparecer en un lugar entre el cielo y el mar escuchando los susurros del alma. Aquello fue hace una pila de inviernos y aún lo recuerdo. El legado musical de los Buenas Noches Rose en esos tres años juntos fue una obra de arte imperfecta, pura y sin prejuicios. Ahora que hemos roto muchas hojas de almanaque, me siguen deslumbrando como un tesoro recién descubierto. Como si el humo de los tiempos no hubiese conseguido emborronar ninguno de sus resplandores. Si tenéis oportunidad escuchadlos y disfrutad. Preparaos para Rock n´Roll.

http://www.youtube.com/watch?v=CIHOMS8qCcA

Radiografía de Amsterdam.

2011-07-02T17:04:00.000+02:00

Interpretaciones.

2011-06-25T20:14:00.000+02:00

“Todos nacemos locos. Algunos siguen siéndolo toda la vida.”

Samuel Beckett

Sesión vermú (mucho mejor que hoy)

2011-06-12T11:51:00.001+02:00

Corría el año 92. Después de ese turno de oficio que era la selectividad el verano se presentaba bestia, casi irreverente. El insufrible calor inicial dio paso a las nubes oscuras que chispearon los triunfos que se revelaron después. Fue el año de Barcelona, que se pintó de multicolor los morros; que se abrió al mundo y lo sorprendió con cosechas deportivas inesperadas. Yo andaba tiritando a calzón quitao mojando las madrugadas con piscina olímpica de güisqui y humo dulce, por aquello de las fechas. En las emisoras nacionales sonaban los Siniestro Total, que andaban de gira con aquel “Ante todo, mucha calma”. Era el grupo más gamberro y desvergonzado del panorama nacional de la época. Puro punk rock gallego contra el hastío y el empalago. Mis recuerdos de aquel periodo, -difusos y oscuros, casi negros- , invariablemente se me presentan silbando el Bailaré sobre tu tumba o el Miña terra galega, aquel aire nativo con la música del Sweet Home Alabama, de los Lynyrd Skynyrd. Ese verano los conseguí ver en directo. Era una noche de agosto de aquel año deportivo mundial. No recuerdo dónde, -cosas de la difusión mental o de la oscuridad intelectual de la vejez-, pero sí tengo a buen recaudo en mi quijotera, -como si lo tuviera delante-, a Julián Hernández, el vocalista, con sus eternas gafas oscuras, sus zapatones pisamierdas y su corbata negra de cinta, recreado y tangencial susurrando a capela el Todo por la Napia tan escalofriante como divertido.

Siniestro Total ha sobrevivido todos estos años bajo el sabio mando de Julián y han llegado a formar parte de la banda sonora de muchos españoles desde hace 30 años. Es un grupo de culto con un reconocimiento limitado. Hoy me desperté silbando y me apeteció darles un homenaje particular. Sé que no es el que se merecen pero es el mío. Y si consigo, con mi recuerdo en este foso, refrescaros la memoria no será en vano. Ya sabeis, tres son multitud.

http://www.youtube.com/watch?v=pg5dLHef2oc

Radiografía de París.

2011-06-11T20:31:00.000+02:00

Interpretaciones.

2011-06-11T20:06:00.000+02:00

"Se paso una vida entera y yo solo guardo el recuerdo de una pocas horas"

Roberto Iniesta. Material Defectuoso (2011) "Tango Suicida"

Interpretaciones.

2011-06-02T20:21:00.000+02:00

"Si quieres que te diga la verdad...no sé si mi mujer me dejó porque bebía, o bebo porque mi mujer me dejó".

Nicolas Cage (Leaving Las Vegas)

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París, la Ville Lumière.

2011-05-25T19:38:00.000+02:00

Llevaba algunas semanas sin aparecer por este foso. Las noches se deslizaron rápido y con cada luna amanecía tiritando un nuevo sol. Perdí el concepto del tiempo y del espacio. Quizá sea eso un signo de mala memoria. O de conciencia limpia, según se mire. El caso es que he estado intentado disfrutar de mi locura a cada minuto, no más. Es lo bueno que tiene vivir en las nubes.

Aproveché la discreción y un receso en mi trabajo para besarle la boca a una ciudad que nunca duerme. Una ciudad que sueña, que brilla, que fuma, que solfea y capitula hasta quedarse ronca. Una villa en la que, con tinta, con armas y con sangre, germinó una revolución nada pacífica, -impaciente, casi excitada- salivada por un pueblo que quería ser boca y dejar de ser bocado. Los dueños del hambre tiritaron por una brisa que prometía hacer volar sus fortunas. Aquello ocurrió hace muchos años y salió bien. O casi. De aquellos lodos salieron otros fangos pero esa es otra película. No sé si existe el cielo que pretenden los piadosos, pero para mi alma impía aquello podía ser el cielo prometido aquel al que van las chicas buenas. Hace años, en una velada, un viejo socio me apuntó que había un mundo mejor, pero que era carísimo. No sé si pensó en París, la verdad. Aquello pasó una madrugada golfa donde estuvo recordándome, a cada segundo y con un jotabe en la mano, que había dejado la bebida. Lo malo era que no recordaba dónde.

Hace días que desperté del sueño y regresé a la rutina. Resbalé de las nubes tan rápido como había subido. Mi confusión volvió a estar clarísima. Y en eso estoy, revolviendo mis recuerdos. Es una ciudad de cine. La ciudad de la luz. Como apunté, ese cielo donde van las chicas buenas. Ahora, -desde la distancia y apreciando lo vivido-, quizá me quede con esos otros lugares donde van las chicas malas. Donde se fuma y los hombres beben sol y sombra.

Manny Pacquiao, el gallo de medianoche.

2011-05-08T13:37:00.000+02:00

Ayer deambulé despierto hasta la madrugada. La vigilia tenía sentido. Quería ver el combate de boxeo entre el filipino Manny Pacquiao y el yanki Shane Mosley. Amanecía ya cuando empezó la velada. En juego estaba el título mundial del Peso Welter.

Pacquiao, ese perro callejero que se come a bocados los cojones de sus rivales, no fue excesivamente duro con el norteamericano. En el tercer asalto ya lo había mandado a la lona y fue durante el resto especulando con el resultado para no darle un excesivo castigo a Mosley, que estaba mas pendiente de no recibir, que de dar. “He peleado con el mejor boxeador del mundo, y nadie hasta ahora me había golpeado de esta manera”, declaró Mosley después del combate. Y estaba en lo cierto. Manny Pacquiao pasa por ser, en mi estólida opinión, el mejor boxeador de todos los tiempos junto a Muhammad Ali y Rocky Marciano. Como muchos de los grandes fenómenos de la historia, Manny tuvo una infancia dura. Con 16 años se marchó de casa rumbo a Manila cansado del borracho de su padre. Su infancia, antes de coger puerta, tuvo muchas similitudes con la vida del protagonista de aquella película india que ganó un Oscar hace no mucho tiempo, Slumdog Millionaire. La puntilla que ocasionó la fuga hacia el éxito fue aquella noche en la que su padre llegó a casa más cargado de lo normal, y cometió la barbaridad de matar al perro que tenían como mascota, freírlo y comérselo a bocados delante de él. Después, ya en Manila, empezó a ganarse la vida vendiendo rosquillas y recorriendo con fuerza los días obligado a pelear. Dos años después disputó sus primeros combates. Para ganar, con un físico no dotado para el boxeo, tienes que tenerlos bien puestos en su sitio y no achantarte. Eso fue lo que hizo cuando saltó al cuadrilátero aquella fría noche de Diciembre de hace tres años en Las Vegas dispuesto a acabar con el mito de Oscar de La Hoya. Dicen los que saben, que Manny Pacquiao es el mejor púgil del mundo, libra por libra. Sus títulos mundiales en seis pesos diferentes así lo atestiguan.

Y que queréis que os diga yo, que este jambo me tiene impresionado. Cuando le alcanzó el invierno, se le acababa el tiempo y nadie le esperaba para cenar, con mucho esfuerzo y abriéndose camino a base de ostias, ha dado sentido a una vida que empezó siendo tan perra. Así que yo hoy brindo por ti Manny, porque la muerte, -cuando te llegue, y que sea tarde-, te pille bailando. En el Ring.

Interpretaciones.

2011-04-28T19:52:00.001+02:00

“Atribuimos a la casualidad nuestras desgracias, jamás nuestra prosperidad. La desgracia le hace a uno virtuoso. La virtud nunca la habría inventado un hombre feliz. ”

Charles Régismanset

El infierno de Timanfaya

2011-04-22T13:11:00.003+02:00

Me siento al pairo y sigo contando el paso del tiempo. Esta vez, -como casi siempre-, con palabras usurpadas al recuerdo de algunos libros y distintos viajes. Se mire por donde se mire, el paso del tiempo es lo único que perdura. Cuando no hay vuelta atrás, el ser humano se convierte en esclavo de las cosas. Y del hechizo venéreo de la naturaleza. Hace ya algunos días lo vimos en Japón. Lo que persigo contar vino a suceder mucho antes de que existieran las nucleares, en una de las regiones mas desoladas de la tierra.

Aquello sobrevino el primer día de Septiembre de 1730 en Lanzarote. Esa bella islita de las Canarias situada encima del paso de casi todas las líneas magnéticas. La bola del mundo está cruzada por un conglomerado de ejes o líneas magnéticas que a veces armonizan en un mismo punto provocando extrañas sorpresas e influyendo sobre hombres y animales. Los antiguos creían mucho en eso, pero llegó el cristianismo y puso a la inquisición a trabajar para hacer olvidar esas profanas teorías. Por maléficas y supersticiosas. Cosas de brujas, ya se sabe. Irlanda también tiene muchas. Y la India. Y Birmania, e incluso Japón. Pero en ningún agreste lugar hay tantas como en Lanzarote. Caprichos de la naturaleza. Ese día, las blancas aldeas del suroeste del arrecife se vieron sorprendidas por la más fanática e injusta erupción volcánica de la que se tenga recuerdo. Aquel estallido de bravura duró seis años, sepultó varios pueblos y cubrió con un manto de lava y escoria la cuarta parte de la isla. Treinta nuevos volcanes se sumaron a los trescientos ya existentes y fue tanta la energía y el ardor desprendido que, aún hoy en algunas zonas, basta con profundizar unos centímetros en la tierra para tropezar de inmediato con temperaturas que superan cómodamente los 400ºC. Aquello fue una batalla de años entre los ríos de lava ardiente que escupían los volcanes y el indomable mar de barlovento que ordenó para siempre, una costa dolida y tortuosa, temible y apocalíptica a la que nadie, en muchos años, osó aproximarse.

Hay veces que no hay vuelta atrás. Hay veces que la naturaleza toma vida propia, y el ser humano se convierte en esclavo de su entorno. Y siente miedo y sorpresa. Y amenaza y desaliento. Y miran al cielo con el susto del que se sabe en un mar bravo. Y escuchan la tierra con el pánico que esconden los ojos delante de un cuchillo.

Interpretaciones.

2011-04-14T21:05:00.000+02:00

Ahora que se acercan elecciones, tenedlo claro.

“Vota al hombre que promete menos. Será el que menos te decepcione.”

Sir William Ramsay

Toma la Calle.

2011-04-11T16:27:00.000+02:00

Machín, el rey del Bolero.

2011-04-10T09:14:00.000+02:00

Frecuenté a Machín y su música hace ya una pila de años cuando, de mancebo, mi padre ponía en el casete del coche alguno de sus discos en el trascurso de algún viaje. Yo era un doncel, ya os digo, que buscaba el equilibrio perfecto y buceaba a pulmón entre las letras del Sabina y las guitarras de Barón Rojo. También estaban los Doors, Led Zeppelin y los Leño pero eso fue mas adelante. O a la vez, no lo recuerdo bien. El caso es que, escuchando a Machín, descubrí un género vivo donde habitaban los tres tiempos; el ayer, el hoy y el mañana.

Hijo de padre gallego, nació en los extramuros de Sagua La Grande, al abrigo de la Sierra de Jumagua, allá en Cuba. Desde pequeño su pasión fue la música. Aprendió muy pronto a tocar la guitarra y sobre todo, a acompañarse de sus maracas, que nunca abandonaría, para capitular los sones de su tierra. Para cantar con el aroma de su raza desfilando en su gollete. Empezó desde abajo; desde muy abajo. Tuvo que trabajar muy duro desde chinorri hasta convertirse en el cantante de la mejor orquesta de La Habana allá por el año 1929. Luego, en el devenir del tiempo, llegó a ser testigo y banda sonora de las historias de amor de toda una generación en unos años muy jodidos. Fueron tiempos de hambre, necesidades y miedo.

Anoche me acosté tarareando “Angelitos negros” y esta mañana de sol, me enderecé para honrar su memoria. Recién levantado buceé en la Internet para ver algún video suyo y aún con la tripa urgida empecé a escribir con el ímpetu que hace que me tiemble el folio. Fue un tipo serio, humilde y con un estilo muy personal para el bolero. Dentro de poco se cumplirán cien años de su nacimiento y, como todavía vive en el recuerdo y la memoria de muchos a través de sus canciones, toca felicitarlo. Enhorabuena rubio, fuiste el rey.

http://www.youtube.com/watch?v=Qp6khgW2tn8

Interpretaciones.

2011-04-07T19:50:00.000+02:00

“Una palabra, una anécdota, una máxima enseñan con frecuencia más que todos los tratados públicos. ”

Emil Ludwig

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Enredos.

2011-03-27T13:45:00.000+02:00

Cada vez que empiezas un viaje, ya estás más cerca del final. Cuando nacemos también empezamos a morir. La dicotomía del tiempo y el espacio vuelve cada día al jardín estático. Por eso debemos escoger entre lo útil y lo innecesario. El tiempo es nuestro. El espacio, de todos. Por eso te pido que te dejes el alma y hagas el trabajo sucio. También el fácil y el honesto.

Quiero que rías, que llores; que abraces la vida y acaricies tus sueños. Quiero que ames; que no vuelvas a casa sin mojarte. Que cantes. Quiero que silbes caminando a la sombra de aquellos edificios rodeados de asfalto. Que respetes, que sueñes. Que pienses cada secuencia y mantengas la sala limpia. Que añores lo pasado y saborees cada minuto del presente. Quiero que perdones y que escuches. Del próximo estreno no sabemos demasiado. Demasiado es nada. Por eso goza. Paladea la vida hasta el último aliento. No te rindas. Respira hondo y arranca. Porque continuar echando aliento es la mejor noticia de cada día. Suelta lastre; retoma el vuelo. Sé feliz. Y da gracias por haberlo sido.

A fin de cuentas, pronto o tarde, todos nos veremos cuando se acaben los créditos. Disfruta tu día.

Doble vida.

2011-03-19T19:46:00.000+01:00

Justo Ordoñez devolvió la toga y la ley al viejo armario de su despacho en el palacio de justicia donde currelaba. Sus sesenta años le hacían mirar ya de reojo hacia una bien merecida jubilación. Los vientos del recuerdo traían a sus pies remolinos de dudas, escrúpulos y desconfianzas. Eran muchos años ya. Muchos almanaques arrancados presidiendo la sala sexta de la Audiencia Provincial de Pontevedra.

Candó la puerta de su despacho y a buen paso se evadió por las escaleras del tribunal rumbo a la calle. Era ya noche cerrada y en el mismo pórtico del edificio, el juez íntegro, religioso y severo, despidió a su chófer hasta el día siguiente. “No te necesito ya por hoy, Fermín. Mañana a la misma hora.”. Encendió un cigarrillo y espero hasta ver desaparecer el coche oficial travesía abajo. Echó una mirada al cielo y supuso que la lluvia no tardaría en hacer acto de presencia. Torció la esquina y avivó el ritmo. El viento aullaba como una manada de lobos y la noche se prometía golfa.

Los neones de “La Platanera” brillaban impenitentes y mortales al fondo del angosto callejón paralelo a la audiencia. Ambas estancias estaban separadas apenas doscientos metros en línea recta y, sin embargo, aparentaba ser otra Pontevedra. Otro barrio. Otra soledad. Empujó la puerta que daba acceso al lugar y se adentró al infierno habitado por los demonios de la carne. Entre el humo y la oscuridad vio aparecer a la Chelo, -con el inconfundible ruido de sus tacones-, como un leona famélica dispuesta a brincar sobre los despojos del próximo cliente. Se acomodó en la barra y pidió un Chivas con hielo. De un trago se lo trincó y volvió a pedir otro. Hacia muchísimos años que se había despeñado a plomo en aquel fango de esa otra ciudad canalla. Durante el día moraba en lo fundado, en lo cierto, en lo razonable. A la noche se refugiaba en su realidad. Apuró el segundo trago y se levantó directo al baño. Apenas le quedaba para dos rayas. Picó con la Visa Oro la farlopa encima de la taza del wáter y la esnifó. Entre el Chivas y la cocaína le volvieron los recuerdos del pasado. Siempre era así. Resonaron en la distancia, -no supo muy bien porqué-, las palabras de su padre también juez. “Nosotros; nuestra familia pequeño Justo, es gallega. Y los gallegos son de mil lugares”. Y era cierto, pensó. Mitad árabes, mitad fenicios, castellanos, indios, y hasta negros filosofó mientras se miraba el rabo al mear. Con la risa del desvarío calló en la cuenta. Su mujer le había llamado a mediodía. No debía llegar tarde; tenían visita. Cena de matrimonios. Con la sangre ardiendo, y la harina en la nariz pagó las copas y pidió un taxi.

En aquella ciudad prohibida, Don Justo Ordoñez, hacía tiempo que le ponía una vela a Dios y otrá al demonio. Llevaba una doble vida.

Interpretaciones....

2011-03-16T20:17:00.000+01:00

El maestro del relato corto, uno de mis referentes, ya lo dijo alguna vez:

"La brevedad es la hermana del talento."

Anton Chejov.

Bettye LaVette

2011-03-06T11:42:00.001+01:00

Con el permiso de mi señora, hace una montoná de años que me enamoré de ella. De su voz con olor a aguardiente y a noches en vela. Su melodía es cuestión de tripas; de vómitos de sentimiento. La empecé a escuchar hace una pila de abriles y nunca la he podido ver en directo. Su tremenda voz me transporta a mis años mozos, cuando velaba madrugadas de crápula y Alicante no andaba muy sobrado de arte. Se me asomó una noche de luna nueva, noche etílica, de insomnio, y sábanas sin deshacer.

Sus padres vendían güisqui, y la gente iba a su casa a escuchar música y a beber, así que ella aprendió a hacer ambas cosas muy pronto. Demasiado pronto. Su voz penetra al oído con un regusto a alcohol y seducción. Sus canciones hablan de besos perdidos, de cicatrices abiertas y amores emputecidos. Cada vez que se acerca al micro, denuncia lo que muchos callan. La noche del 7 de diciembre de 2008, en el Centro Kennedy de Washington, se celebraba una gala que homenajeaba, entre otros, a Pete Townshend y Roger Daltrey de Los Who. Bettye Lavette subió al escenario prudente, casi con miedo, a interpretar un clásico de su discografía. “Love Reign O`er Me”, de su mítico álbum Quadrophenia. Casi ná. Cuando terminó, Pete Townshend estaba llorando. Dijo que había sido la mejor versión de una canción suya que había escuchado nunca.

http://www.youtube.com/watch?v=EJi6maTueSc&feature=player_embedded

El próximo domingo día 20 Bettye LaVette, pasará por Alicante. Por el Palacio de Congresos. Si todo va bien, allí estaré. Porque la noche obliga.

Radiografía de La Habana (4)

2011-03-01T20:30:00.002+01:00

Interpretaciones.

2011-02-24T20:41:00.000+01:00

“He conocido a muchísimos cubanos en mi vida. De todos ellos el menos cubano que he conocido es Fidel Castro, no parece cubano. Mi padre, que era de Valladolid, era más cubano que Fidel. Además, ese señor que tanto habla del pueblo cubano, lo subestima al punto de no considerarle capaz de hacer nada sin él.”

Fernando Trueba, director de cine, en entrevista digital para El País.

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BAM; los que nunca ganaron. [Parte 2]

2011-02-22T18:36:00.001+01:00

Durante muchos años, con Stalin al mando, las detenciones se distinguían precisamente por el hecho de que se detenía a gente que no era culpable de nada y que, por lo tanto, no estaba preparada para oponer resistencia. Shasa no lo hizo y tuvo estrella. Quizá fue la fatalidad o la providencia la que permitió que fuera subido, aún moribundo, en un rancio y añejo tren y enviado a las zonas pantanosas cercanas a Khani. Allí estuvo atareado, junto a unos cien mil de sus compatriotas reclusos, en la construcción de una parte de la ruta oriental del trazado Baikal-Amur. Con el sucio recuerdo de la derrota remachado en el paladar, Shasa, al tiempo, se inventó a sí mismo y logró escapar.

Treinta años después, en aquella reunión del Congreso, Alexey aún recordaba las palabras de su progenitor cuando las leyó siendo chinorri en su diario. Eso fue hace muchas primaveras y su padre nunca le llegó a contar nada. El miedo consiguió el efecto de la supervivencia para matar el hambre, y de la discreción para enmudecer y evitar la segura muerte.

Maduraba todo aquello. Agudizó el oido después de ese sonoro aplauso que duró minutos antes que la inmensa sala enmudeciera. Repasó las palabras de Leonid Brezhnev cuando, con una deslucida rigidez casi cubista, saltó al estrado y pronunció aquella famosa frase que aún crujía sutil en la cabeza de Alexey: “El BAM será terminado de construir con manos limpias solamente”. El 27 de abril del 74, cuando el primer contingente de jóvenes voluntarios dejó Moscú por la taiga siberiana, Alexey estaba entre ellos.

Ahora, al amparo de una roca helada con el sol en lo más alto y el viento gélido refrescando su memoria, ahora, Alexey, ese ruso cabrón de carácter tranquilo, había ganado la partida. El círculo se había cerrado.

Ferrocarril Baikal-Amur

BAM; los que nunca ganaron. [Parte 1]

2011-02-21T21:21:00.000+01:00

Cuando el 17º Congreso del Komsomol declaró como prioritaria la tarea de terminar la línea de ferrocarril Baikal-Amur, Alexey Gólubev lo tuvo claro. Corría el año 1974 y acababa de cumplir los 30. La organización juvenil del Partido comunista de la URSS contaba con alrededor de 40 millones de camaradas y en ese congreso se habían propuesto finiquitar los 3.200 Km. pendientes de esa gigantesca empresa inacabada. La Obra del siglo.

Alexey, era hijo de una familia libertaria que le enseñó que, a pesar de las carencias, la pobreza y la opresión, la libertad era inseparable de la responsabilidad. Y la causa de la libertad individual era el más alto estímulo por el que morir o matar. Su padre, Sasha, había luchado en el frente Siberiano junto al general Timoschenko contra las tropas de Hitler en aquel invierno ruso de 1941-42 que fue el más duro y más frío del siglo, y entre cuyos entreactos helados alrededor del lago Ladoga se movían regimientos siberianos y cosacos para defender la causa de la independencia y la voluntad. Que no siempre es la misma, aunque lo parezca. Aquello ya quedaba muy distante. Muy remoto. Durante el cerco de los mil días. Poco después, en una de esas albas calmosas en que la tez apesta a sueño recién estrenado, una patada en la boca le despertó con temblor y confusión. Su nombre figuraba en una lista negra. Tan negra como lo era la muerte o el desarraigo en el Gulaj cuando la enviaba Stalin.

(…continuará)

Interpretaciones ...

2011-02-20T20:05:00.001+01:00

"Veo mucho potencial, pero está desperdiciado. Toda una generación trabajando en gasolineras, sirviendo mesas, o siendo esclavos oficinistas.La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos, no hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seríamos millonarios, dioses del cine, o estrellas del rock. Pero no lo seremos, y poco a poco lo entendemos, lo que hace que estemos muy cabreados".

Brad Pitt (El club de la lucha)

Concentración por una Internet libre.

2011-02-17T20:18:00.000+01:00

1. Los internautas hemos quedado desprotegidos frente a las prerrogativas de la Administración, que actúa movida por los intereses de las distribuidoras y productoras. La figura del juez sólo es invocada para que resuelva en un plazo muy breve sobre materias muy limitadas, que están muy lejos de abarcar todos los derechos de los ciudadanos. El coste de la fiscalización y la persecución a la que se va a someter a los internautas será soportado por los contribuyentes.

2. La ley permite cerrar y retirar contenidos de blogs y de todo tipo de sitios web. Además, sabemos por las revelaciones de Wikileaks, que en la hoja de ruta trazada por el vicepresidente Biden y la administración Obama, la Ley Sinde sólo es una primera estación en un recorrido que termina con la criminalización de aquellos usuarios que, entre otras cosas, realicen descargas denominadas “ilegales” (aunque en realidad legales en España).

3. La ley limita la libertad de expresión en la red a usuarios individuales que no quieran enfrentarse a un proceso sin garantías. Los dueños de sitios de descargas se los llevarán a servidores de otros países, desde donde funcionarán como siempre. Los creadores no verán aumentar sus perspectivas de futuro a medio o largo plazo, ni verán transformarse por fin este obsoleto modelo de distribución de contenidos culturales mantenido exclusivamente para beneficio de las productoras y distribuidoras que no se han sabido adaptar a las nuevas tecnologías.

Vía http://www.fayerwayer.com/

El último día de Don Marcelino.

2011-02-12T11:37:00.002+01:00

Don Marcelino ya había renunciado a todo. A sus ochenta años, ya se sentía demasiado viejo para cualquier cosa y se había preparado para el final. Después de cincuenta años levantándose puntual como un reloj suizo, hoy el despertador le había jugado una mala pasada. Precisamente hoy. – “Puto día” es la primera frase que siempre articulaba al despertar. Meses atrás, había olvidado comprar la pila que llevaban esos aparatos cuando lo encontró en un contenedor de basura. Esta noche, con el apagón generalizado, el despertador no cumplió su función.

Don Marcelino se levantó dolorido y adormecido. Quizá fuera la edad o las nulas ganas de vivir. Se sentía sólo. Como sólo se había sentido a lo largo de su jodida existencia. Se calzó las alpargatas y aún con el pijama puesto, fue camino del baño a echarse un poco de agua en su arrugada quijotera. Después, fue levitando hasta la cocina y tomó un vaso de agua fría acompañado de una aspirina. Pensó en todo. Sus ochenta años le pasaron por la cabeza en un instante. Entendió que, si hubiera escrito un diario, hubiera sido el diario más aburrido de la historia. Un conglomerado de rutinas triviales y frías. Un muestrario de sinsentidos y un galán de noche. Ése, que había plantado hace muchísimos años frente a la puerta de su casa, y que saludaba con un “buenos días golfo” cada vez que, ya con cualquier excusa, abandonaba su inmueble para salir a la calle.

Se preparó un café solo. A sorbitos fue acabando con él y cuando sintió la borra del café al fondo de la taza se quedó un rato inerte. Ahora no pensaba. Porque las cosas que se piensan son como los caminos por donde se pasa: si no has estado, es que no has ido. Sólo dormitaba en pie porque Don Marcelino era el menos soñador de los mortales. Volvió en si cuando escuchó el golpeteo de un martillo neumático en el exterior. Las obras. Las putas obras de canalización lo habían vuelto loco. Ya no recordaba el tiempo que le acompañaba ese tormento. Se había vuelto incluso familiar y sin él, le costaba conciliar el sueño. El día que el concejal de urbanismo le comentó que serían solo unos días él lo creyó. ¡Ay!, los políticos. Después, los días se sucedieron unos a otros, con suavidad y con calma. Habían pasado años, calculó.

Don Marcelino se encendió un cigarro. Era el único vicio que mantenía en su vida. Nunca fue mujeriego ni borracho y el paseo diario al estanco en busca de su cajetilla de Ducados le mantenía en forma. Salía de casa, saludaba como cada día al galán de noche, cruzaba el puente romano que le separaba del pueblo, y entraba al estanco a comprar su muerte. “El tabaco mata. Lentamente”, - le apuntaba la dependienta que a pesar de su trabajo militaba en una extraña liga antitabaco. “Y la soledad también. Incluso antes.” apostillaba Don Marcelino con severidad. Y así, cada día.

Miró el reloj de pulsera y entró de nuevo en la habitación para ponerse el traje. Nunca salía de casa sin su traje. Costumbres de cuando era joven que nunca quiso perder. Se calzó los zapatos y se acomodó la apelmazada boina. Cerró la puerta de su casa tras de si y echo un vistazo al cielo. Hacía tiempo que los días se le escurrían entre los dedos como si no apretase bien; como si tuviera flojo el esfínter por donde se le escapa el tiempo. Había llegado el momento deseado sin cumplir ninguno de sus sueños. “Un sueño cumplido es un deseo muerto”, pensó. Comenzó a andar con paso firme camino del estanco, saludó al galán y respiro tranquilo. Hoy era el día. Al llegar al puente romano, no lo pensó siquiera un segundo. Se encaramó como pudo en la baranda de piedra y saltó. “Puto mundo”, escuchó una pareja de la guardia civil aparcada a un cientos de metros. Después, casi al instante, un sonoro golpe que se oyó en todo el pueblo.

Entrevista a David Bravo en Asuntos propios.

2011-01-24T19:21:00.000+01:00

David Bravo siempre ha sido partidario de propuestas, diálogos y consensos. El Gobierno sin embargo nos amenaza con aprobar la Ley Sinde y para ello busca en estos momentos un pacto con el PP. Os dejo una entrevista en Asuntos propios de RNE. Os recomiendo que visiteis además su página Web.

http://www.filmica.com/david_bravo/

La Ministra González-Sinde

2011-01-23T13:28:00.004+01:00

El pasado día 18 la peor Ministra de Cultura posible, -es juez y parte-, publicó un artículo en El País el cual enlazo aquí para conocimiento de todos. Esta pájara, guionista de la película “Mentiras y Gordas” a la par que Ministra, es una sinvergüenza; que viene a ser según la RAE, quién comete actos ilegales en provecho propio, o quién incurre en inmoralidades. Esta hidalga, se ha convertido ya de hecho en la chica de moda de la incultura nacional y se ha sacado la espinita del rechazo de su ley en el congreso con una subvención de un millón de euros para su peli que ha pasado a llamarse “Subvenciones y gordas”.

El artículo no tiene desperdicio; “El adversario es otro”, lo encabeza. Desde el título ya se advierte que el error es de concepto y que de poco o nada se informa, más que por lo que le refieren sus íntimos amigotes. Con la cabeza confundida de leyes, y un recurso contra su imparcialidad y por conflicto de intereses en la Audiencia Nacional, ahora desenvaina su escaso talento contra los internautas bajo pena de sanciones y multas con las que seguir trincando y leyes abusivas con las que tener controlado el percal. Los argumentos son tan flojos como ese caballo que se sentaba cuando le ponían la silla. Ahora resulta que por el pecador progreso de la ciencia, los “creadores” se arruinan y no tienen un pan que llevarse a la boca. Poco menos que el invento de la internet es un atraso para que deambule la expresión artística y creadora, para que germine el talento bohemio de los genios, o para que emerjan autores con temple, inventiva, agudeza y perspicacia. ¡Chuparos ahora esa cabrones!, parece pensar. Si piensa.

Desde hace una pila de años, las hormiguitas de la clase obrera se han ido dejando la piel en un sinnúmero de legítimas y justificadas luchas. Y ahora, una ministra y unos cuantos artistas agrupados en torno a un colectivo mafioso y ladrón llamado SGAE utilizan el mojón que tienen por mollera para intentar borrar de un plumazo los conceptos por los que la disidencia ha venido luchando durante años. Y todo esto lo reaviva y lo justifica una mal llamada izquierda que con sus culos envejecen el cuero de los sillones del congreso y que hace un tiempito ya que abandonaron la disidencia para saltar en los brazos económicos de los mercados, que nunca son, pero siempre están. Y después viene la oposición, más corta que las mangas de un sostén, que parece que se opone a mediodía y por la tarde no, intuyo que casi más por conveniencia y por un puñado de votos, que por reales y fundadas convicciones.

Un servidor, que también soy artista porque hago castillitos cuando cago, estoy satisfecho e incluso alegre cuando veo que distribuyen, copian en otras web, o simplemente citan algunas de las crónicas que en este foso divulgo. Yo escribo para que me lean. Esta es mi desquiciada reflexión particular. Y un apunte. Para la iluminada Ministra. Johannes Gutenberg nació alrededor del 1400 y murió 68 años después. Fue un herrero alemán y corría el año 1450 cuando inventó lo que se vino a llamar imprenta. No fue por tanto en 1604 como tú apuntas. Burra.

Bloggers en Arabia.

2011-01-13T17:14:00.000+01:00

Al hilo de las prohibiciones y regulaciones que obligan en Arabía Saudí a los bloggers a registrarse para obtener una licencia del Ministerio de Cultura e Información.

“Lo que el reino necesita es una protección legal para la libertad de expresión sin condiciones, licencias o registros”.

Christoph Wilcke, investigador en el Medio Oriente para Human Rights Watch.

Enlace completo: http://www.fayerwayer.com/2011/01/ahora-se-necesita-licencia-para-bloguear-en-arabia-saudita/

Via @fayerwayer
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Quijotes anónimos.

2011-01-11T20:56:00.000+01:00

En esta historia no hay héroes artificiales ni chismes imaginarios. Los lugares llevan sus propios nombres y se corresponden a la realidad. Todo aconteció tal y como se relata. A los protagonistas no los nombro. Esa gente valiente y brava tiene derecho a olvidar.

Estuve once años allí. Todo empezó una oscura madrugada de luna nueva en Matanzas. Acostumbraban siempre a hacerlo por la noche. No éramos capaces de asimilar. El eco brutal de la patada en la puerta generó en mi confusión e incertidumbre. Luego todo se desarrolló muy rápido. Un fogonazo de linterna cegador y unas palabras: “No necesita nada. Allí le darán de comer”. Nunca olvidaré la fecha, lo juro. Ese 7 de Diciembre del 61 quedará grabado en mi memoria a sangre y fuego. Fui trasladado a San Severino y acusado de sabotaje por quemar unos campos de caña inexistentes. No pudieron demostrar nada. Aún así me sentenciaron a treinta años recién cumplidos los quince. Me llevaron a golpes y empujones al Estadium de Camagüey donde me esperaban unos doscientos muchachos más. El comandante Casillas nos dijo que habíamos llegado a la UMAP de donde solo saldríamos vivos si cumplíamos las órdenes de los oficiales al pie de la letra. Con razón o sin ella. El régimen de trabajo forzado empezaba a las cinco de la mañana y terminaba al oscurecer. Después, una clase política obligatoria y a las nueve, silencio. Al día siguiente, vuelta otra vez a la rueda. Nos despertaban golpeándonos con sables o cortando directamente las cuerdas de la hamaca. El sentimiento general de inocencia generaba una parálisis cerebral continua. Éramos tratados como esclavos y los castigos físicos y psicológicos eran continuos. Vi con mis propios ojos atar a hombres desnudos con alambre de púas que permanecían días enteros sin agua ni comida. De cuando en cuando, nos introducían en pozos dragados por nosotros y los llenaban de agua hasta que nos llegaba al cuello. Así permanecíamos cuatro días. En alguna ocasión fui arrastrado desnudo trincado al puente de la silla del caballo del oficial al mando. De mis labios resecos nunca se escapó un solo gemido. Nunca me dejé adoctrinar. No quise darles ese placer. En ocasiones, nos mutilábamos y nos cortábamos los tendones para poder salir a algún hospital y descansar de aquel infierno. Jamás pude escapar. Cuando aquello acabó me tiré al mar con unas gomas de tractor en busca del exilio. Me recogieron a veintinueve millas de Key West, en Florida. Era un día gris y aciago de Octubre del 72. Para mí en cambio fue un día luminoso y sobresaliente. Raro. Excepcional

Cigarritos tutelados

2011-01-10T18:37:00.000+01:00

Sentado en el retrete me entran ganas de evacuar el vientre encima de la ley Antitabaco. Mientras despejo la incógnita y suelto el ancla tecleo estas líneas donde aprovecho para reprochar el atolladero de mierda donde se han empotrado estos pesebreros de la rosa y el capullo. Habrá aún quién crea que estos gobernantes son de izquierdas. Nada más lejos de la realidad. Si hay algo que delimite a la izquierda es la discrepancia de los axiomas clásicos de la economía. Puede haberla de varios colores; libertaria, autoritaria, revolucionaria y demás. A partir de la definición del concepto, tanto ZP como Aznar son de derechas. Como de derechas son todos aquellos que defienden las exclusiones, recortan las libertades y los derechos adquiridos y celebran que el pueblo pague hasta por jadear después de un polvo.

Decía que habrá aún quién crea que estos gobernantes son de izquierdas. En mí desquiciado juicio pensaba que era la izquierda la que se posicionaba a favor de las libertades y en contra de las prohibiciones. Hace un tiempecito ya que advertí que son ellos, -los que ahora nos desgobiernan-, los que nos encajan por lo bajini y con mucha vaselina, que todos esos postulados eran mentira. Tan mentira como el cielo que prometen los curas. Ahora respiran de puro gusto y alzan la voz a favor de las exclusiones y de las limitaciones con la bandera multicolor de la democracia que tanto chulean día a día.

Este gobierno anda ya hace algunos años algo estreñido. Creo que como no singan bien con sus parejas, se dedican a joder en los despachos. Con sus decretos-ley, con sus reformas, y con tantos enredos que nunca divulgan en sus programas electorales sino todo lo contrario. Ejercen el poder como si de una mafia déspota se tratara, irrumpiendo en bares, en locales privados a fin de cuentas, para decirle a sus propietarios lo que pueden hacer o lo que no. Estos niños de papa, alegres acomodados de estomago satisfecho y mano fácil, nos la están metiendo doblada. Sin anestesia. Cuando terminen de darnos, se subirán la cremallera y se marcharan silbando. Sin pagar la cuenta. Se sienten protegidos. Se consideran inmunes.

Interpretaciones...

2010-12-29T11:42:00.001+01:00

" El pueblo que comete el error de asumir ser esclavo, lo paga siéndolo por mucho mas tiempo".

Raudel Collazo.

Ná es eterno

2010-12-25T13:13:00.000+01:00

“que desgraciao es mi sino
que nadie me da calor
dondequiera que me arrimo”

Conocí al Camarón en el Tablao de Torres Bermejas en Madrid. A dos minutos de la plaza Mayor, esquina Gran Vía. Yo venía de algunas relaciones tormentosas y quise coger aire en aquel Madrid de finales de los setenta. Nos entendimos rápido. A él le interesaba mi historia y a mí la suya. Era un tipo silencioso, enigmático, introvertido y llano, áspero y a la vez, próximo. Iracundamente benigno y sentimental.

Por aquel entonces se sentía culpable de ser libre, y cantaba con el sabor dulce del arrope metido en la garganta. Lo conocí, como dije, una noche en aquel tablao y a partir de ahí nos hicimos inseparables. Nos ligamos de por vida. Sus conocidos nunca me miraron bien. Aún tengo presente la mirada ejecutora y fija de Paco de Lucia cuando nos presentó José. Yo nunca quise entrar al trapo. Después, cuando el espacio quedaba mudo jugábamos a ser perpetuos. Lo acompañé infinidad de ocasiones por su barrio nativo allá en San Fernando. Ese barrio de las callejuelas donde se mantenía vivo. Donde olía a jondo, muy jondo y donde se palpaba ese vicioso hedor de la derrota. Le cogía del brazo cariñosamente cuando paseábamos por la calle Real a esas horas desoladas del alba, cuando las gaviotas asomaban en el horizonte.

Ahora que ya no está me acuerdo mucho de él. Ese aroma a noche y a misterio. Sus pelos largos, sus pantalones de campana, y la grifa. Mucha grifa. Recuerdo esa luna taleguera y creciente tatuada a fuego en el pellejo de su mano, justo al lado de la estrella de David, el cigarrillo vivo entre sus labios y su poblada barba agitanada. Su voz arañaba la dulzura. Su abatido quejío traspasó las esencias de su pueblo. Yo lo vi. Yo estuve allí. Desde aquella noche en el tablao fuimos las dos partes de un todo.

Permitidme que me presente. Me llamo Candy Brown Sugar. Jaco, para los amigos.

Síntesis de La Ley Sinde...(scargas)

2010-12-20T20:05:00.002+01:00

La industria del copyright movió un dedo y se enviaron cartas advirtiendo de acciones legales. Cuando las cartas se ignoraron, la industria movió un dedo y se interpusieron las acciones judiciales. Cuando los jueces resolvieron en favor de denunciados y demandados, la industria movió un dedo y se recurrieron las resoluciones. Cuando volvieron a perder en los juzgados, la industria movió un dedo y desaparecieron los jueces.

por David Bravo @dbravo

http://www.filmica.com/david_bravo/

Pororoca.

2010-12-20T18:15:00.001+01:00

Dos veces al año, entre los meses febrero y marzo, las aguas del océano Atlántico penetran en la desembocadura del río Amazonas, provocando una de las mayores olas del mundo y la más larga jamás registrada.

La brisa ruge como una manada de leones listos para devorar a su presa. Su ruido predice su fuerza, y al verla, todo confirma ese pronóstico. La Pororoca, esa temible ola que recorre el Amazonas rio arriba, se lleva consigo todo lo que encuentra en su camino. Los indígenas que anidan en las lindes del gran río, se preparan durante todo el año para sobrevivir a sus efectos. La ola homicida anega pueblos enteros y sumerge tierras. Su sonido es aterrador y puede oírse incluso media hora antes de que la gran marejada llegue al lugar. Es temida, una pesadilla sin igual para quienes allí viven. Han aprendido desde niños a convivir con ella. Su aullido anuncia destrucción, caos y desolación.

Miguel de la Quadra-Salcedo, -grande entre los grandes-, la conoció y la describió como nadie recién entrados los años sesenta. Y yo, que siempre ando con cierto retraso, no tengo la menor duda. El planeta tierra es un ser vivo. Un ente tierno y en ocasiones, poco compasivo, con sus arterias y sus venas; con sus retales de locura, de simpatía e indigestión. Ahora, como digo, no tengo ninguna duda. De cuando en cuando, la tierra se queja, nos increpa y no escuchamos. Ni siquiera oímos. Nos avisa. No quiere que le escupamos a los ojos. No le gusta, como a los pesetos, que le vomitemos de noche en el asiento trasero del carro.

P.D. En fin, que Felices Fiestas a todos los que, de cuando en cuando, visitan este pozo. Haced el bien. Cabrones.

La ley Sinde ... (scargas)

2010-12-16T21:31:00.002+01:00

Es deber de los ciudadanos españoles impedir la aprobación de la “Ley Sinde”

No parece ser el caso en España. Después de un manifiesto con un impacto muy profundo, cientos de textos, artículos y posts, demostraciones públicas de rechazo, y la revelación (por medio de WikiLeaks) que la “Ley Sinde” fue llevada a cabo a base de presiones del lobby del copyright estadounidense el gobierno español, en una clara demostración de soberbia, decide intentar una aprobación express de la Ley de Economía Sostenible (donde se encuentra la disposición del cierre de webs sin orden judicial) por medio de una reunión única de la Comisión de Economía que se llevará a cabo el proximo martes 21 de diciembre.

Mas en ALT1040

Interpretaciones ...

2010-12-11T11:06:00.001+01:00

" Ya dije alguna vez que a un ser humano se le conoce menos por lo que dice que por sus amigos. Y por sus enemigos"

@perezreverte

Con gustillo.

2010-12-02T20:43:00.001+01:00

Leo con gustillo el libro que me regaló mi socio el Buitre. Un libro de política y economía actual que pone los puntos sobre las íes en esta España que se desmorona con el paso de los días. El licenciado Recarte destripa con particular simpleza el mal funcionamiento de los bancos centrales, la política proteccionista de los gobiernos, el endeudamiento siniestro y a cara perro de España para financiar fiestas, putas y desmanes de consumo exagerado que nos han llevado a la situación en la que nos vemos inmersos en la actualidad. Me cae bien ese puto calvo. No coincido en el fondo, claro, desde mi condición libertaria hay ciertas cosas que nunca podría asumir. Aunque sí en la forma que advierte que esto se va al garete.

Mientras buceo en sus páginas me doy cuenta que las navidades ya no quedan tan lejos. Esos días de misericordia donde los poderosos, -y los que no lo son tanto-, practican la jodida bondad de la forma menos natural que puede existir. En las fechas señaladas. El resto del año, a chuparla. A parla. En fin, que mientras me baño en números y en tablas económicas me doy cuenta de que me quedan pocos libros sin leer en mi chabola y que tendría que hacer acopio de unos cuantos para pasar estos días de ocio e inanición de la mejor forma que sé. O que puedo. Y como la puta clemencia acabamos practicándola todos, -a los que no nos gusta, y a los que sí-, a mi me blandea leer novelas. Así que si de limosnas estamos hablando, yo prefiero un buen lomo para calibrar el tiempo. Para disfrutar. De papel, claro. El otro, el embuchado, ese símbolo fálico y desgarrador, os lo podéis meter por el ass. En Ingles, si, que no se diga que no estoy cultivao. Ahí van algunas de mis pretensiones, aunque acepto calderilla:

~~* Alexander Solzsenitsin: “Archipiélago Gulaj”.~~ Mis mas sinceras gracias, Francisco. Eres el Rey.

* Enrique Cirulés: “Mafia y mafiosos en La Habana”.

* Pedro Juan Gutiérrez: “Trilogía sucia de La Habana”.

* Antonio Escotado: “Los enemigos del comercio”. (Este lo tenía y lo leí, no sé quién fue el cabrón que lo sacó de mi cabaña y no me lo devolvió).

* Daniel Stulin: “Operación Octopus”.

Mientras tanto sigo en el Sur, de donde nunca me marché. Y sigo esperando la mejor literatura, aquella que no tiene otra puta finalidad que la de entretener.

Interpretaciones.

2010-11-26T19:42:00.002+01:00

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Francisco M. Ortega Palomares.
“Ideario" del libro “Cuenta Atrás”.

http://www.youtube.com/watch?v=4a7uDYNWmQI

La idea de un canon sobre el P2P no convence

2010-11-26T19:11:00.000+01:00

¿Pagarías 10 euros al mes para utilizar con traquilidad el P2P? Esa fue la propuesta del ciberactivista francés Jérémie Zimmermann: Gravar las conexiones de internet para compensar a los autores por las descargas… Pero la idea no convence a los españoles.

Lo cierto es que ni las operadoras, ni los usuarios, ni los autores parecen haberse emocionado con la propuesta de “contribución creativa” realizada por el cofundador de La Quadrature du Net, en una entrevista realizada por el Diario Público.

La idea de Zimmermann es así de simple: Cada suscriptor con una conexión de banda ancha podría pagar entre tres y diez euros al mes por concepto de P2P y a cambio, las autoridades y las operadoras deberían cesar “toda persecución” a esta forma de intercambio de datos.

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Via http://www.fayerwayer.com/

Denominaciones de origen.

2010-11-23T18:48:00.000+01:00

Fue en el verano del 2003. Entonces currelaba en el mismo lugar que ahora y, con un mes de vacaciones por delante, decidimos nadar y guardar la ropa en La Habana. Siempre que viajo hay algo que me fascina, que me empalma la virtud y me agudiza el ingenio. Aquello no lo esperaba. Era la fiesta de los nombres. Al principio, todos me sorprendían. Luego, al tiempito, algunos pasaron a convertirse en habituales. Me pasmó en su momento. Me sorprendió de puro incoherente.

Yaricel, Himely, Yanaisi, Yuri, Yania, Yuraisy, Yoani, Yordanka, Yan, Yipsi, Yadel, Yumisleidys, Yoroemis, Yunel, Yoennis, Yargelis, Yannelis, Yunidis, Yeimer, Yuniseski, Yuriorkis, Yormani, Yoerkis… y unos cuantos mas raros, si los anteriores no lo son: Vicyohhandri, Eglys y Arasay. Generación Y. Nombres que se pusieron de moda en los setenta en Cuba y aún hoy continúan. Verbena con bacanal para las letras hispanas.

Mas tarde, aún hubo más. Maikel, por Michael Jackson. Yunaiestei, por United States of America. Sariman, por Sara y Manuel. Leidan, por Leida y Daniel. Rayni, por nacer una noche de lluvia. Julimar, por Julio y María. Usnavy, por la armada estadounidense. Franmar, por Francisco y Marina. Euda, por Estados Unidos de América. Combinaciones lúcidas, algunas. Desafortunadas e inexpresivas otras. Sin duda aptas y elocuentes todas.

También andan en la brecha los mejunjes raro, raro a los que no consigo sacarles punta. Jonder, Dayan, Level, Vismay, Gelkis, Uziel, Erislandy, Salatiel, Osbiel, Roidel, Asniel, Edisbel, Leovel, Mijaín, Idales, Evergreen, Mylady, Sugarcandy, Geisha, Danger o Alien.

De igual forma surgen del asfalto a cada paso, los Yasser, Lenin, Indira, Hanói, Nairobi, Namibia, Israel, África o América por rememorar personajes, conflictos o geografía de otras latitudes. Incluso los planetarios, -vocablo este que le gusta y mucho a la Pajín-, como Luna, Sol o Venus. También están los que en una noche de borrachera loca del que se sabe que la lleva guapa, le da por ponerle a su churumbel un nombre al revés, como Legna (Ángel), Anele (Elena), Oiluj (Julio), Otsenre (Ernesto).

Hace un tiempo que no vuelvo por allí. Tengo algunos amigos que esperan mi visita para encenizarnos la quijotera y sacarle brillo a la noche. Algunos cuyo nombre escribí hoy aquí. Son nombres que me pesan en la conciencia de lo buenos que son y de no haberlos cavilado uno en su vida.

lachiado

2010-11-18T21:15:00.001+01:00

El viento lleva soplando desde hace la tira de días. No he salido de casa más que para trabajar en estas últimas jornadas de quehacer y honradez. Me labro el mañana como me dejan y porque no, como persigo. Cuando reposo el trajín me siento un rato a escarbar en la internet y a leer musicando las novelas que me endiño. Es lo que hago. En ocasiones se me vira la pinza y dejo llevar mi abstracción más allá de la carretera que linda mi refugio ya de noche.

El otro día, cayendo la luna al suelo, descubrí gracias a ese engendro llamado Twitter que alguien me seguía. Decidí en ese mismo instante perseguirle yo también por aquello de la intriga y la sorpresa. Me encontré con lachiado. No tenía el gusto de conocerla, creo. Tropecé con una voz que no sonaba por sonar, sino por el gusto de ser voz. Descubrí un léxico gamberro escrito en oro de ley, sentido del humor, y una falda agitanada haciendo mover lunares. Ahora que quieren cantar hasta los que no saben, ahora, suenan soplos de aire fresco y cascabeles. Que grande.

LaChiado

Decadencia.

2010-11-11T21:07:00.001+01:00

Cuanta destrucción, cuanta frustración, cuanta tristeza.Cuanta necesidad de gritar, de exigir. Busquemos respuesta. Nos quitaron todo, pero no la resistencia. Ponte en pie. No hay nada más hermoso que alguien cuando despierta. Alza la cabeza. Sin sangre, que nadie perezca. Como Víctor Jara diciéndole a su pueblo, “la libertad está cerca”.