Interpretaciones...

" El pueblo que comete el error de asumir ser esclavo, lo paga siéndolo por mucho mas tiempo".

Raudel Collazo.

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Ná es eterno

“que desgraciao es mi sino
que nadie me da calor
dondequiera que me arrimo”

Conocí al Camarón en el Tablao de Torres Bermejas en Madrid. A dos minutos de la plaza Mayor, esquina Gran Vía. Yo venía de algunas relaciones tormentosas y quise coger aire en aquel Madrid de finales de los setenta. Nos entendimos rápido. A él le interesaba mi historia y a mí la suya. Era un tipo silencioso, enigmático, introvertido y llano, áspero y a la vez, próximo. Iracundamente benigno y sentimental.

Por aquel entonces se sentía culpable de ser libre, y cantaba con el sabor dulce del arrope metido en la garganta. Lo conocí, como dije, una noche en aquel tablao y a partir de ahí nos hicimos inseparables. Nos ligamos de por vida. Sus conocidos nunca me miraron bien. Aún tengo presente la mirada ejecutora y fija de Paco de Lucia cuando nos presentó José. Yo nunca quise entrar al trapo. Después, cuando el espacio quedaba mudo jugábamos a ser perpetuos. Lo acompañé infinidad de ocasiones por su barrio nativo allá en San Fernando. Ese barrio de las callejuelas donde se mantenía vivo. Donde olía a jondo, muy jondo y donde se palpaba ese vicioso hedor de la derrota. Le cogía del brazo cariñosamente cuando paseábamos por la calle Real a esas horas desoladas del alba, cuando las gaviotas asomaban en el horizonte.

Ahora que ya no está me acuerdo mucho de él. Ese aroma a noche y a misterio. Sus pelos largos, sus pantalones de campana, y la grifa. Mucha grifa. Recuerdo esa luna taleguera y creciente tatuada a fuego en el pellejo de su mano, justo al lado de la estrella de David, el cigarrillo vivo entre sus labios y su poblada barba agitanada. Su voz arañaba la dulzura. Su abatido quejío traspasó las esencias de su pueblo. Yo lo vi. Yo estuve allí. Desde aquella noche en el tablao fuimos las dos partes de un todo.

Permitidme que me presente. Me llamo Candy Brown Sugar. Jaco, para los amigos.

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Síntesis de La Ley Sinde...(scargas)

La industria del copyright movió un dedo y se enviaron cartas advirtiendo de acciones legales. Cuando las cartas se ignoraron, la industria movió un dedo y se interpusieron las acciones judiciales. Cuando los jueces resolvieron en favor de denunciados y demandados, la industria movió un dedo y se recurrieron las resoluciones. Cuando volvieron a perder en los juzgados, la industria movió un dedo y desaparecieron los jueces.

por David Bravo @dbravo 

http://www.filmica.com/david_bravo/

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Pororoca.

Dos veces al año, entre los meses febrero y marzo, las aguas del océano Atlántico penetran en la desembocadura del río Amazonas, provocando una de las mayores olas del mundo y la más larga jamás registrada.

La brisa ruge como una manada de leones listos para devorar a su presa. Su ruido predice su fuerza, y al verla, todo confirma ese pronóstico. La Pororoca, esa temible ola que recorre el Amazonas rio arriba, se lleva consigo todo lo que encuentra en su camino. Los indígenas que anidan en las lindes del gran río, se preparan durante todo el año para sobrevivir a sus efectos. La ola homicida anega pueblos enteros y sumerge tierras. Su sonido es aterrador y puede oírse incluso media hora antes de que la gran marejada llegue al lugar. Es temida, una pesadilla sin igual para quienes allí viven. Han aprendido desde niños a convivir con ella. Su aullido anuncia destrucción, caos y desolación.

Miguel de la Quadra-Salcedo, -grande entre los grandes-, la conoció y la describió como nadie recién entrados los años sesenta. Y yo, que siempre ando con cierto retraso, no tengo la menor duda. El planeta tierra es un ser vivo. Un ente tierno y en ocasiones, poco compasivo,  con sus arterias y sus venas; con sus retales de locura, de simpatía e indigestión. Ahora, como digo, no tengo ninguna duda. De cuando en cuando, la tierra se queja, nos increpa y no escuchamos. Ni siquiera oímos. Nos avisa. No quiere que le escupamos a los ojos. No le gusta, como a los pesetos, que le vomitemos de noche en el asiento trasero del carro.

P.D. En fin, que Felices Fiestas a todos los que, de cuando en cuando, visitan este pozo. Haced el bien. Cabrones.

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La ley Sinde ... (scargas)

Es deber de los ciudadanos españoles impedir la aprobación de la “Ley Sinde” 

No parece ser el caso en España. Después de un manifiesto con un impacto muy profundo, cientos de textos, artículos y posts, demostraciones públicas de rechazo, y la revelación (por medio de WikiLeaks) que la “Ley Sinde” fue llevada a cabo a base de presiones del lobby del copyright estadounidense el gobierno español, en una clara demostración de soberbia, decide intentar una aprobación express de la Ley de Economía Sostenible (donde se encuentra la disposición del cierre de webs sin orden judicial) por medio de una reunión única de la Comisión de Economía que se llevará a cabo el proximo martes 21 de diciembre.

 Mas en ALT1040

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Interpretaciones ...

" Ya dije alguna vez que a un ser humano se le conoce menos por lo que dice que por sus amigos. Y por sus enemigos"

@perezreverte

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Con gustillo.

Leo con gustillo el libro que me regaló mi socio el Buitre. Un libro de política y economía actual que pone los puntos sobre las íes en esta España que se desmorona con el paso de los días. El licenciado Recarte destripa con particular simpleza el mal funcionamiento de los bancos centrales, la política proteccionista de los gobiernos, el endeudamiento siniestro y a cara perro de España para financiar fiestas, putas y desmanes de consumo exagerado que nos han llevado a la situación en la que nos vemos inmersos en la actualidad. Me cae bien ese puto calvo. No coincido en el fondo, claro, desde mi condición libertaria hay ciertas cosas que nunca podría asumir. Aunque sí en la forma que advierte que esto se va al garete.

Mientras buceo en sus páginas me doy cuenta que las navidades ya no quedan tan lejos. Esos días de misericordia donde los poderosos, -y los que no lo son tanto-, practican la jodida bondad de la forma menos natural que puede existir. En las fechas señaladas. El resto del año, a chuparla. A parla. En fin, que mientras me baño en números y en tablas económicas me doy cuenta de que me quedan pocos libros sin leer en mi chabola y que tendría que hacer acopio de unos cuantos para pasar estos días de ocio e inanición de la mejor forma que sé. O que puedo. Y como la puta clemencia acabamos practicándola todos, -a los que no nos gusta, y a los que sí-, a mi me blandea leer novelas. Así que si de limosnas estamos hablando, yo prefiero un buen lomo para calibrar el tiempo. Para disfrutar. De papel, claro. El otro, el embuchado, ese símbolo fálico y desgarrador, os lo podéis meter por el ass. En Ingles, si, que no se diga que no estoy cultivao. Ahí van algunas de mis pretensiones, aunque acepto calderilla:

* Alexander Solzsenitsin: “Archipiélago Gulaj”. Mis mas sinceras gracias, Francisco. Eres el Rey.

* Enrique Cirulés: “Mafia y mafiosos en La Habana”.

* Pedro Juan Gutiérrez: “Trilogía sucia de La Habana”.

* Antonio Escotado: “Los enemigos del comercio”. (Este lo tenía y lo leí, no sé quién fue el cabrón que lo sacó de mi cabaña y no me lo devolvió).

* Daniel Stulin: “Operación Octopus”.

Mientras tanto sigo en el Sur, de donde nunca me marché. Y sigo esperando la mejor literatura, aquella que no tiene otra puta finalidad que la de entretener.

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Interpretaciones.

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Francisco M. Ortega Palomares.
“Ideario" del libro “Cuenta Atrás”.

http://www.youtube.com/watch?v=4a7uDYNWmQI

 
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La idea de un canon sobre el P2P no convence

 ¿Pagarías 10 euros al mes para utilizar con traquilidad el P2P? Esa fue la propuesta del ciberactivista francés Jérémie Zimmermann: Gravar las conexiones de internet para compensar a los autores por las descargas… Pero la idea no convence a los españoles.

Lo cierto es que ni las operadoras, ni los usuarios, ni los autores parecen haberse emocionado con la propuesta de “contribución creativa” realizada por el cofundador de La Quadrature du Net, en una entrevista realizada por el Diario Público.

La idea de Zimmermann es así de simple: Cada suscriptor con una conexión de banda ancha podría pagar entre tres y diez euros al mes por concepto de P2P y a cambio, las autoridades y las operadoras deberían cesar “toda persecución” a esta forma de intercambio de datos.

Continuar leyendo ...

Via http://www.fayerwayer.com/  

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Denominaciones de origen.

Fue en el verano del 2003. Entonces currelaba en el mismo lugar que ahora y, con un mes de vacaciones por delante, decidimos nadar y guardar la ropa en La Habana. Siempre que viajo hay algo que me fascina, que me empalma la virtud y me agudiza el ingenio. Aquello no lo esperaba. Era la fiesta de los nombres. Al principio, todos me sorprendían. Luego, al tiempito, algunos pasaron a convertirse en habituales. Me pasmó en su momento. Me sorprendió de puro incoherente.

Yaricel, Himely, Yanaisi, Yuri, Yania, Yuraisy, Yoani, Yordanka, Yan, Yipsi, Yadel, Yumisleidys, Yoroemis, Yunel, Yoennis, Yargelis, Yannelis, Yunidis, Yeimer, Yuniseski, Yuriorkis, Yormani, Yoerkis… y unos cuantos mas raros, si los anteriores no lo son: Vicyohhandri, Eglys y Arasay. Generación Y.  Nombres que se pusieron de moda en los setenta en Cuba y aún hoy continúan. Verbena con bacanal para las letras hispanas.

Mas tarde, aún hubo más. Maikel, por Michael Jackson. Yunaiestei, por United States of America. Sariman, por Sara y Manuel. Leidan, por Leida y Daniel. Rayni, por nacer una noche de lluvia. Julimar, por Julio y María. Usnavy, por la armada estadounidense. Franmar, por Francisco y Marina. Euda, por Estados Unidos de América. Combinaciones lúcidas, algunas. Desafortunadas e inexpresivas otras. Sin duda aptas y elocuentes todas.

También andan en la brecha los mejunjes raro, raro a los que no consigo sacarles punta. Jonder, Dayan, Level, Vismay, Gelkis, Uziel, Erislandy, Salatiel,  Osbiel, Roidel, Asniel, Edisbel, Leovel, Mijaín, Idales, Evergreen, Mylady, Sugarcandy, Geisha, Danger o Alien. 

De igual forma surgen del asfalto a cada paso, los Yasser, Lenin, Indira, Hanói, Nairobi, Namibia, Israel, África o América por rememorar personajes, conflictos o geografía de otras latitudes. Incluso los  planetarios, -vocablo este que le gusta y mucho a la Pajín-, como Luna, Sol o Venus. También están los que en una noche de borrachera loca  del que se sabe que la lleva guapa, le da por ponerle a su churumbel un nombre al revés, como Legna (Ángel), Anele (Elena), Oiluj (Julio), Otsenre (Ernesto).

Hace un tiempo que no vuelvo por allí. Tengo algunos amigos que esperan mi visita para encenizarnos la quijotera y sacarle brillo a la noche. Algunos cuyo nombre escribí hoy aquí. Son nombres que me pesan en la conciencia de lo buenos que son y de no haberlos cavilado uno en su vida.

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lachiado

El viento lleva soplando desde hace la tira de días. No he salido de casa más que para trabajar en estas últimas jornadas de quehacer y honradez. Me labro el mañana como me dejan y porque no, como persigo. Cuando reposo el trajín me siento un rato a escarbar en la internet y a leer musicando las novelas que me endiño. Es lo que hago. En ocasiones se me vira la pinza y  dejo llevar mi abstracción más allá de la carretera que linda mi refugio ya de noche.

El otro día, cayendo la luna al suelo, descubrí gracias a ese engendro llamado Twitter que alguien me seguía. Decidí en ese mismo instante perseguirle yo también por aquello de la intriga y la sorpresa. Me encontré con lachiado. No tenía el gusto de conocerla, creo. Tropecé con una voz que no sonaba por sonar, sino por el gusto de ser voz. Descubrí un léxico gamberro escrito en oro de ley, sentido del humor, y una falda agitanada haciendo mover lunares. Ahora que quieren cantar hasta los que no saben, ahora, suenan soplos de aire fresco y cascabeles. Que grande.

LaChiado

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Decadencia.

Cuanta destrucción, cuanta frustración, cuanta tristeza.Cuanta necesidad de gritar, de exigir. Busquemos respuesta. Nos quitaron todo, pero no la resistencia. Ponte en pie.  No hay nada más hermoso que alguien cuando despierta. Alza la cabeza. Sin sangre, que nadie perezca. Como Víctor Jara diciéndole a su pueblo, “la libertad está cerca”.

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Porrajmos: Un olvido imperdonable.

Escribo endiablado; disparo mensajes que golpean allá donde otros no se atreven a hacerlo. Hace ya más de un año que abrí este foso para que, entre otras cosas, dar voz a los que la  borrosa sociedad les niega un sitio. Escribo en rojo; porque rojo es el caldo de mis cañerías. Pasé la tarde leyendo y concluí que todas las plagas son la misma plaga. Ahora sé que apenas unas pocas voces se han alzado, después de más de setenta años, para defender la causa de los gitanos discriminados, esterilizados, perseguidos, expoliados y exterminados. Ninguna memoria, ninguna indemnización, ninguna conmemoración. Nada. El vacío absoluto. Ostracismo total.

Junto a los judíos, los gitanos fueron masacrados literalmente en los campos de concentración alemanes. Entre 220.000 y 500.000 gitanos fueron exterminados durante la 2ª Guerra mundial. Solo la noche del 31 de Julio del 44 en Auschwitz aniquilaron a veinte mil de ellos. Cuatro años antes, los nazis empezaron a probar con los gitanos, el Zyklon B, un insecticida a base de cianuro que les sirvió después para asesinar a millones de personas.

Desde la orilla que cala el otoño sigo dando guerra. La RAE precisa el terrorismo como una sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir terror. El terror es un miedo muy intenso, un método expeditivo de injusticia. Hubo y aún hay psicópatas que nos mean sonriendo y nos dicen que llueve. Yo tengo presente la dialéctica y los designios de Heinrich Himmler cada vez que me siento en mi letrina. Desde mi condición, hay ciertas esencias que no puedo respetar. Desde que era un gurrumino estuve al tanto de la honradez de la rebeldía. Solo espero que algún día se acaben los aguaceros. Y que los hijos de la gran puta simplemente, no surjan. No despunten.

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De La Escala al cielo.

Después de la resaca que me dejó el fin de semana; con cena y humo bajo las luces de la noche el viernes, futbol del bueno a diez metros de los sueños el sábado, ahora toca cambiar de tercio y volver a proyectar  las palabras, desde el pasado, rumbo al futuro. En estos días me he dedicado a naufragar en la jodida internet a raíz de un correo recibido de un amigo sabio y fiel, que me retaba, si tenía huevos, a escribir algo sobre un gachó de Santander digno de mención en este foso.

La holgazanería propia de un puente como este, deja tiempo para estas cosas y, sobre todo, deja tiempo para leer y labrar el recuerdo con personajes pasados. Ayer me pasé media noche leyendo chismes de este jambo, para ver si se me pegaba algo. Y como lo único que se me anudó a la quijotera fue el letargo atrasado mezclado con grandes dosis de flojera, decidí levantarme temprano para dar a conocer, o  correr la voz de la vida y milagros del desenvuelto cántabro Ceferino Carrión, - que así se llamaba antes de viajar a las Américas-, y agradecer el cable que me tiró mi socio para seguir articulando letras en esta trinchera. Estamos pagados.

"Jean Leon era un hombre al lado del cual Frank Sinatra parecía un gilipollas" dijo el maestro Sabina hace unos años cuando un periodista le preguntó por el hombre que logró, no sin esfuerzo y penurias, tener a la crème del luxe y del glamour del  Hollywood haciendo cola a las puertas de su restaurante en Los Ángeles. Lo jodido era encontrar a alguien que no hubiera pasado por sus mesas para dejarse llevar por los sentidos. Por las mesas de La Escala pasaron presidentes, actores, actrices, vividores, chuloputas, golfas, héroes, canallas y demás fauna que brillaba mas que la luz de un naipe recién estrenado. A todos, Jean les enseñó a comer porque no tenían ni puta idea. Antes de La Escala, solo habían Güisquis y Bistecs; después vino el sentido y la exquisitez. Siempre anduvo buscando el caldo perfecto; fue una de sus eternas luchas. Caminó durante años sobre las brasas del lujo con la agilidad de un tigre de bengala. Su historia, singular, genial y envenenada por un destino cabrón que nos marca las cartas al nacer. Lejos de Hollywood, pasó sus últimos días navegando con unas amigas tailandesas antes de fallecer, el 6 de octubre de 1996. 

P.D. La revista Wines eligió en 1993 su cabernet sauvignon del 83 como uno de los 10 mejores caldos del mundo. Si queréis probar alguno, tendréis que aflojar la faltriquera. Hasta llegar al fondillo.

http://www.jeanleon.com/esp/index-esp.html

 

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Otra sentencia ganada ...

El canon digital que en España obliga a pagar impuestos por discos duros y sistemas de reproducción digital no es legal a ojos del tribunal de justicia de la UE y de la legislación europea al respecto.

En la sentencia los jueces estiman que: 

"la aplicación indiscriminada del canon en relación con todo tipo de equipos, aparatos y soportes de reproducción digital, incluido el supuesto de que éstos sean adquiridos por personas distintas de las personas físicas para fines manifiestamente ajenos a la copia privada, no resulta conforme con la Directiva”.

Otro guantazo en la morrera de los golfos de la SGAE.

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Pensando...que es gerundio.

"A veces pienso que deberían darse cursos sobre cómo utilizar correctamente los buscadores, sería el tiempo mejor invertido por muchos (como dicen los economistas, tendría un ROI muy atractivo, se recuperaría la inversión en cuestión de días y el resto de la vida sería todo ganancias)."

Manuel Pereira Gonzalez

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Interpretaciones...

 "Eso que llamamos sociedad es una maquinaria diabólica donde ninguno escapamos, y donde la abrumadora mayoría no entiende nada ... y luego llega el dolor. Siempre el dolor."

- Raudel Collazo. Escuadrón Patriota.

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Españoles en Alaska.

Dionisio Alcalá Galiano presentía el duro golpe que iba a sufrir la Armada Española en las costas de Trafalgar y estaba resuelto a palmar con honor. Dirigiéndose presto a su guardiamarina Butrón en el Bahama y señalándole la bandera española le dijo: “Cuida de no arriarla aunque te lo manden, porque ningún Galiano se rinde y ningún Butrón debe hacerlo.”

Después, en unos segundos que le parecieron horas, vio pasar su vida frente a él. Sentado en la banda de estribor, apurando el cigarrillo, el marino precavido recordó aquella expedición en compañía de Malaspina años antes, donde recibieron la orden de efectuar una detallada exploración de las costas de Alaska. Le acompañaba Cayetano  Valdés, y entre los dos, efectuaron reconocimientos ordenados de todo el litoral luchando contra las rápidas corrientes y los fuertes vientos encajonados entre altas montañas. La tensa calma también le sacó del olvido esas noches en vela documentándose sobre la cartografía del lugar.

Se dio cuenta en ese instante que la marina Española había completado un círculo inmenso: había sido la primera institución en llegar a América y la última en abandonarla. Quiso recapitular en su memoria. Total, solo quedaban pocas horas para su muerte y él lo sabía. Era un tipo valiente y con los cojones en su sitio. A su edad ya no podía permitir según qué cosas. Se acordó de Hernán Cortés, recién entrado el siglo XVI. De Rodríguez Cabrillo y Bartolomé Ferrero, alcanzando los 44º latitud norte. Cota mítica de tantas navegaciones. De Sebastián Vizcaíno y de los padres de la Compañía de Jesús, cuando a algunos reyes mediocres se les olvidó todo lo que no brillara como el oro.

La ceniza del cigarro le cayó encima quemándole la pernera. Se sacudió como pudo y continuó en su imaginaria lucha. Su particular tregua. A lo lejos, imaginó ver a Juan Pérez, a bordo de la fragata Santiago treinta años antes, alcanzando los 55º latitud norte, frente a las costas de Alaska. Sin duda eran los desvaríos de quien se sabía prematuramente muerto. Lo acompañaban Bruno de Heceta y Juan Manuel de Ayala. Pudo ver sus rostros, -como si estuvieran a su lado-, extenuados y presos del escorbuto. Cayó en la cuenta de lo que significó para España las tierras que se vinieron a llamar “las Altas Californias”, que se extendían desde San Francisco hasta el extremo superior del Continente americano.

En ese instante una lágrima le recorrió la mejilla. Sabía que, como tantas otras veces a lo largo de la historia, el tremendo esfuerzo llevado a cabo por unos cuantos hombres valientes, en dramáticas situaciones y calamidades sin fin, era arrojado por la borda por hombres sin escrúpulos. Hombres de palacio. También ahora, en la última encerrona en que los habían metido.  El sabía perfectamente, que fueron marinos españoles los que llevaron a cabo levantamientos cartográficos y acabaron de confeccionar todo el mapa de costa americana. Marinos con clase. Con Honor.

Por desgracia, todos aquellos nombres hispanos con que fueron bautizados los accidentes geográficos, serían barridos en años posteriores por otras potencias como vuelan las plumas en el aire.

P.D. El Bahama se batió heroicamente con dos navíos enemigos y en algún momento con tres. En la enérgica defensa que Galiano realizó de su buque, recibió primero una contusión en la pierna a consecuencia de un balazo que le dobló el sable. Después un astillazo en la cara que le hizo perder mucha sangre, negándose a dejar su puesto. Otra bala le arrebató el anteojo de las manos y, por último, un proyectil de cañón de mediano calibre le destrozó la cabeza quitándole la vida.

Desarbolado el buque y todo cubierto de cadáveres, el teniente de navío en quien recayó el mando, juzgando toda resistencia inútil y hallándose ya el navío falto de todo poder combativo, ordenó arriar la bandera, cosa que no tuvo que hacer el guardiamarina Butrón, que ya había sido herido gravemente. El furioso temporal que siguió al combate arrojó al Bahama contra la costa.

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